J'ai choisi une Orval, la meilleure bière du monde pour certains. Sans doute. Il s'est remis à pleuvoir. Un couple entre. Ils doivent peser 150 ans, ou pas loin. Ils s'installent. A la table d'à côté, une autre de leur génération n'a d'yeux que pour leur chien, un machin gris, trapu, qui tire la langue et a l'air abruti. Un chien quoi. Elle prépare un bout de salami, Il peut? Etrange cette façon de demander si elle peut lui donner quelque chose, de fait, elle se place au niveau du chien et aux ordres de leurs maîtres. C'est elle... mais non, elle grossit... Alors, elle se met à parler à la bête, rit quand elle lui lèche la main, elle mouille certainement, comme mouille une vieille. Le chien pense comme un chien, ses mains sentent la viande et tant qu'on ne le bat pas, il est content. Il me reste un demi cervelas, je le lui jette.
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