Il est assis au bord du terrain. En tailleur, les coudes sur les genoux et les mains sous le menton. Il a le regard perdu, triste. Il a 6 ou 7 ans. Je viens de sortir, les adducteurs m’ont à nouveau lâché. Le temps de retourner mon maillot, de recevoir les félicitations et des mots de consolation de quelques équipiers, je m’approche de lui. Tu es venu avec ton papa ? Il ne répond pas. Tu es venu avec ton papa ? Il secoue la tête pour dire oui, sans changer d’attitude. Nous regardons quelques mouvements approximatifs et quelques pertes de balle ridicules. Il est où ? Il me regarde … C’est le rouge… Celui en rouge, c’est l’arbitre… Il n’est pas très bon… Il s’est fait engueuler et insulter plusieurs fois… Là encore, il a quelques difficultés … Je regarde le gamin… Et toi, tu joues au foot ? La tête fait non. Tu fais du sport ? Un peu. Je ne saurai pas quoi. Je saurai juste qu’il en fait un peu. En tout cas, ton papa arbitre bien. Il me regarde. Une chance qu’il est là, sinon, on n’aurait pas pu jouer. Il se redresse. Regarde… regarde, il a vu la faute… Il suit son père du regard. Vraiment, il arbitre bien. Oui, mais il y en a qui ont crié sur lui… Oui, mais c’est pas grave, ça arrive… et puis, ils sont un peu bêtes… ils râlent parce qu’il a sifflé contre eux, mais il a raison. Le match se poursuit. Il se trompe encore quelques fois, mais rien de grave. Je continue à le défendre et à prétendre qu’il fait tout bien, ou presque. Le gamin sourit un peu. Le match se termine. En tout cas, dis-lui qu’il a bien arbitré. Moi, je vais aller le lui dire, mais dis-lui aussi, si c’est toi qui le lui dis, ça lui fera encore plus plaisir. Je ramasse mes chaussures et m’en vais à la douche.
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