Ca finira bien par aller

Qui suis-je?

2012-02-24T11:55:00.001+01:00

Cela se passe dans un snack helvète du centre-ville. Je retrouve une potesse, histoire de se raconter nos histoires. Elle est déjà là, elle discute avec un homme à moustaches. Bonjour échangés... le sien, celui du moustachu, se poursuit d'un Tu es photographe... je te connais Massimo, c'est çà? ... J'ai beau chercher encore et encore... je ne vois pas qui il est. Il ne s'attarde pas. Ma potesse me dit que c'est (je ne sais plus...), un des scénaristes de Dikkenek. J'ai vu Dikkenek, mais lui, je ne le connais pas. J'ai pensé à une blague, mais non, elle m'assure qu'elle ne lui a rien dit.

Cela se passe à Naples ces jours-ci. J'ai été retenu, avec une trentaine d'autres, pour une expositions de iphotographies, qui a lieu dans une petite galerie napolitaine. Il fallait envoyer ses clichés et ses coordonnées. Finalement, mon nom est suivi de Guayaquil, Ecuador... Guayaquil, Ecuador... c'est ce que j'ai indiqué sur mon profil facebook, depuis un mois; la semaine prochaine, je serai peut-être originaire de Essen ou de Montevideo, on a les rêves qu'on veut finalement... Et je me dis que si l'un des visiteurs a l'idée de vouloir me contacter à Guayaquil, il a le temps de chercher.

Bat froid

2012-02-11T21:37:00.001+01:00

Demie-finale de la dicté du Balfroid... Mon fils étaient dans dans les ... zeureux élus. Il n'a pas paçez ce cap. Il n'avait pas l'air de le regreté. Moi non plus. Comme je n'ai pas regretter d'assistez à la proclammation des résultas et surtout... à la lecture de la dictée par Madame Balfroid... En gros, le texte de la dicté, qui s'intitule "Les jeux électroniques", met en évidance que les enfants qui paçent du temps à jouer à des jeux vidéo perdent du temps, ne lisent pas assez, auront une mauvaise orthograffe et et et... En lisant le texte, Madame Balfroid a glisé une foi ou l'autre que tel mot était composé ou que tel participe passé s'accordè avec le sujet, et que bien sûr, ceux qui ne lisaient pas et jouaient à des jeux vidéo ne le savaient sans doute pas... Le reste était du même tonô... Je me suis senti dans un ôtre monde... Je suis rentré chez moi et j'ai paçé le reste de la journé a jouer à Tetris.

Christophe et Adèle

2012-01-30T22:17:00.001+01:00

Et bien, moi je dis Vive la grève!!! Sans la grève, ce matin, je ne serais pas aller mon petit bonhomme de chemin à pied et je ne serais pas passer à côté de ce mur où Adèle parlait à Christophe... quelques feuilles A4 collées à même la pierre dans l'espoir de...

Et pourtant ils vivent

2012-01-22T11:22:00.000+01:00

J'ai recommencé à aller laver mon linge à la wasserette et je suis soulagé. Si je suis soulagé, c'est que je me méfie des objets. Cela date d'il y a une vingtaine d'années, lorsque, seul, de nuit, dans la maison en travaux, que nous venions d'acheter, où je m'étais réfugié pour être seul et rêver à des lendemains meilleurs, le téléphone, non raccordé, s'est mis à sonner. Un téléphone non raccordé et non branché qui sonne, en pleine nuit, cela remet les idées en place rapidement. Depuis, je me méfie des objets. J'ai eu un lave-linge, que je n'utilisais que quand j'étais chez moi, pas question de le laisser tourner en mon absence, pas envie qu'il décide d'ouvrir la porte-hublot et de laisser l'eau envahir la maison. Cela vaut aussi pour le lave-vaisselle. Oui, je sais, c'est idiot. N'empêche, passez une nuit avec un téléphone non raccordé et non branché qui se met à sonner sans raison, et peut-être qu'ensuite, comme moi, vous ne serez plus certain qu'en notre absence, les objets ne se mettent pas à vivre leur vie.

Brasse crawlée

2012-01-17T18:49:00.001+01:00

Les vendredi, en fin de matinée, c’était le jour de la piscine. J’étais en 6^e primaire. Nous allions nager à St Josse, rue Saint-François. Nous allions de Molenbeek à St Josse. Pourquoi si loin ?... je ne sais pas. Les deux instituteurs nous guidaient. Ils nous faisaient immanquablement passer par des rues où les vitrines se succédaient comme les grains d’un chapelet. J’imagine que c’est ce qui nous servait de cours d’éducation sexuelle. C’est la seule année scolaire où j’ai aimé aller nager.

J’ai longtemps cru que nous passions par la rue Verte. Ce matin, j'étais dans le quartier, j’avais du temps, je me suis baladé … ce n’est pas celle-là… Alors... Rue Dupont ? Rue Linné ?... Je ne sais pas. Cela y ressemble, mais près de quarante ans ont passé et même si le quartier n’a pas vraiment changé, ma mémoire a retenu des néons rouges, des visages, des bottes, des cuisses, des bouts de seins, mais très peu de la topographie du quartier. J’ai encore le temps. Je ne me presse pas. Je redescends vers la Gare du nord. Il y a davantage de monde dans la rue d’Aerschot. Le soleil brille.

En fin de compte

2012-01-10T22:40:00.000+01:00

... ça arrive parfois, on se dit que finalement rien n'a d'importance, qu'on devrait s'en fiche... Et puis, non. On a vieilli. Certains soirs, tout se fait lourd et moche et sans intérêt. Et on se dit qu'on finira seul. On sort et il fait sombre et il fait frais et il fait humide. On rentre. On a oublié pourquoi on est sorti et on est revenu sans rien. Le frigo est vide, le pain est dur. Pas d'eau. Pas de bière. Pas de vin. Il reste du lait et du café. Alors, on change de pièce. Là aussi c'est sombre, là aussi c'est frais. On tombe dans le canapé. Il n'a pas l'air heureux de nous revoir, alors, on se relève et on s'en va s'installer ailleurs. On se laisse aller. On s'endort. On se réveille. Toujours sombre, toujours frais. On se dit qu'il est l'heure d'y aller. On se lève. On regarde derrière soi. Encore une fois.

Nature

2012-01-08T13:02:00.000+01:00

C'est pour ça que j'aime ouvrir les yeux le matin... ne pas savoir de quoi la journée sera faite. Hier. Au hasard des "amis" et des photos sur fb, je laisse un commentaire sur une photo. On échange. Quelques compliments plus tard, il est convenu que je lui tirerai le portrait un de ces quatre. On s'organise, on remet plus d'une fois. Hier donc. J'arrive dans les beaux quartiers. Hors d'haleine, j'ai pas bien évalué mon temps et entre les achats pour le repas du lendemain et les quelques livres dans lesquels j'ai plongé le nez dans les librairies que j'ai trouvées sur la route, j'arrive avec du retard et je n'aurai pas beaucoup de temps, mais trop tard pour annuler.On s'installe. On papote. On fait connaissance. "J'aimerais que tu me prennes en photo nue dans mon jardin"... Vous me connaissez (ou pas), j'ai l'esprit vif, mais il arrive que ... J'intègre l'information et les paramètres de ce qui va suivre... "Oui, très bien, on y va..." Je sors mon appareil. On redescend les deux volées d'escalier, passage par la cave et nous voilà dans le jardin. Le temps que je règle la machine, elle est nue et va d'un côté à l'autre du jardin. C'est un jardin de ville et c'est l'hiver... c'est-à-dire que nous sommes entourés de bâtiments et de fenêtres... Je zoome. Je clique. Il fait doux. Elle continue d'aller d'un coin à l'autre. Une vingtaine de photos plus tard, je dis que voilà, que c'est bien, qu'il y a ce qu'il faut. Elle se rhabille. Je remballe mon appareil et nous remontons chez elle. Je ne m'attarde pas, il me faut aller chez le fromager.

Weight Watcher

2012-01-06T19:32:00.000+01:00

Le poids, le poids, le poids... pesé, soupesé... on l'est depuis qu'on est sorti du ventre de sa mère. Vous êtes à peine arrivé que paf!, on vous met sur la balance et on évalue si vous avez un bon poids ou pas. C'est un beau bébé! Et puis, plus tard, à l'école, à la visite médicale, avant ou après la cuti, on vous pèse encore. Va falloir maigrir mon gars! Et ça n'arrêtera pas là. Même chez vous, vous verrez un jour une balance apparaître et ce sera le temps de la dictature du Je ne mange pas ci, je ne mange pas ça... Le plaisir d'être seul, c'est aussi, pour moi, celui de ne plus avoir à supporter la balance dans la salle de bain, le matin alors qu'on a qu'une envie, étaler du chocolat sur une tranche de pain.

Regards d'enfant

2012-01-05T20:47:00.000+01:00

Hier, nous sommes retournés dans le dernier quartier où nous avons vécus, mes enfants et moi, le bout de l'avenue Bockstael, Stuyvenbergh, comme ils disent. Alors, quand j'ai dit que nous allions mangé une pita à Stuyvenbergh, hier, c'était devenu le plus beau jour de la semaine.Dans le snack, il y avait la petite fille du patron. Elle regardait son papa qui travaillait avec les yeux d'une enfant de cet âge, pour qui son papa est le plus beau, le plus fort, le plus tout ce qui existe. Je la regardais aller et venir, elle finissait toujours par le regarder accueillir et servir les nouveaux clients. Cela m'a fait penser à ce que m'a raconté une amie, qui suivaient en médiation pénale quelques incarcérés. L'un d'eux lui avait raconté un braquage. Il était entré dans une station-service et avait demandé la caisse, il s'était rendu compte qu'il y avait du monde qu'il n'avait pas vu, une femme et un enfant. Le regard de l'homme derrière le comptoir lui a fait comprendre que c'était sa famille. L'enfant devait regarder son papa qui accueillait et servait les clients qui arrivaient de la même manière que la petite fille du snack. Le braqueur a pensé à son fils. Il s'est dit qu'il ne pouvait pas humilier un père devant son enfant comme ça, ça laisse des traces, il faut qu'un fils soit fier de son père qu'il disait. Il est parti, sans rien emporter.

Monte-là dessus

2012-01-03T18:52:00.000+01:00

Dans la grande série des faites comme je dis, pas comme je fais, promenons-nous à la station de métro Botanique. Dans le couloir qui mène de la station de métro aux ministères situés de l'autre côté du boulevard Botanique; et qui est fréquemment fermé les week-end... ben oui, les fonctionnaires doivent éviter de prendre froid, et le week-end ils ne sont pas nombreux...; dans ce couloir donc, il y a une exposition de panneaux réalisés par Chais'art, une dizaine de variations humoristiques sur le thème de la mobilité en chaises roulantes. Et ben vous savez quoi...? c'est pas évident d'en sortir de cette station quand on voyage en chaise roulante justement. Et le berger d'avoir répondu à la bergère...

Commencer l'année un dimanche

2012-01-02T19:00:00.001+01:00

Commencer l'année un dimanche, c'est commencer l'année par ne rien foutre. On lit les messages internet ou téléphonique que l'on reçoit et qui tous nous souhaitent le meilleur pour les jours à venir. Ceux qui ne vous aiment pas ne vous disent rien et c'est aussi bien. Avant, il fallait attendre que le facteur apporte une carte de voeux. C'est fini ou presque. Et ça c'est bien, parce que, franchement, à part l'un(e) ou l'autre de qui on aimerait recevoir une lettre, une carte, un mot quelconque écrit sur un papier, on est bien content de recevoir ces voeux en (quasi) temps réel et de pouvoir y répondre par un message commun qui fait, plus ou moins, message individuel.

Et puis, on boit de l'eau et du café, parce que même si on est resté chez soi avec les enfants, on a picolé, un peu, mais quand même. Et puis, on mange ce qui reste de la veille. Des pâtes farcies et du ragù de canard, quelques fromages, un fond de bouteille de rouge et de vin de coing. Il faut bien vider les bouteilles, une des résolutions de ce début d'année c'est pas de gaspillage, alors on vide les bouteilles.

Et on fait la sieste, la première de l'année. On somnole plus que l'on ne dort, mais ça fait du bien, et tout autour les enfants, qui regardent la télévision, rendent ce moment d'absence encore plus précieux.

Et le soir on sort. On va se trémousser. On boit. On rit. On mange. 2012 commence et la vie continue. On se fait tirer le portrait. La photo arrivera sur facebook ou ailleurs, comme d'autres, alors, on se dit que tant qu'à faire on la mettra soi-même. On se prend en photo sur l'écran de l'appareil d'un autre... tout cela est absurde.

Prise d'otages

2011-12-22T12:26:00.000+01:00

Hier soir, j'ai beaucoup ri en regardant l'émission sur l'Apocalypse du 21 décembre 2012. J'ai ri en regardant et en écoutant des illuminés annoncer avec le plus grand sérieux qui est généralement le propre des doux dingues que dans un an nous allions tous y passer. Enfin, tous... pas eux... car ils se préparaient et, pour qui le voulaient et en avaient les moyens financiers, il était possible de vivre et de survivre à ce grand moment de la fin de l'histoire humaine. Il valait mieux en rire, parce que certains aspects de cette clique de gourous en tout genre sont symptomatiques de notre joli présent. Dans une des séquences, on voit des futurs élus communiquer avec le grand tout, avec la Terre ou que sais-je encore, enfin on ferme les yeux, on écoute ce que le Maître ou la Maîtresse dit et on se reconnecte avec son énergie, l'idée étant que l'on peut changer le cours des choses, pourtant irrémédiables... allez comprendre. Aaah la communication avec l'invisible... quoi de plus mieux?

"(...) j'appartiens à une génération qui n'en est pas une. Qui n'a pas eu le sens du collectif, et dont les membres se sont reconnus à ce même signe invisible et mystérieux et pourtant patent : l'impuissance à avoir un "nous". Chez certains, très peu en vérité, cela a mené à un refus assumé et à l'acceptation d'être un "moi" séparé des autres; chez d'autres, la plupart, sans doute, cela s'est accompagné d'un remords et d'un malaise, composé par un culte flou de l'humanité en général, et d'une croyance en la "communication", devenue, de fait, la religion de ceux qui n'en ont pas." (Michka Assayas - Faute d'identité) Aaaah la communication comme moyen de se rassurer...

Je ne vais pas discutailler sur la manière dont la Bande des Six a décidé de passer outre les plus élémentaires voies de concertation, sur la réforme des pensions, pour sectionner une des mailles du filet qui empêche une bonne partie de la population de s'enfoncer encore un peu plus dans la malvie. Ils ont choisi cette manière là. Nous voilà entrer dans l'ère de la Tweetpolitique. Cela en dit long sur la qualité de ces gens. C'est pour rassurer les marchés...? Aaaah la communication comme moyen de se rassurer...

Mais le pire, je crois, c'est la communication des médias; oui oui ou non non, les médias n'informent plus, ils communiquent eux aussi, ils communiquent la parole des dirigeants politiques ou économiques (leurs patrons de fait), les paroles du Maître ou de la Maîtresse, sans beaucoup de retenue. Cela nous a déjà valu quelques jolis moments. Je me souviens avec émotion de Véronique Lamquin et de son "Et oui, osons le dire, cette équipe a belle allure. Certes, elle a un air de déjà-vu... Et alors? Le temps presse : l'expérience sera une précieuse conseillère durant cette législature amputée. Du reste, celles et ceux qui rempilent ont, pour la plupart, largement démontré qu'ils avaient la carrure ministérielle". Ou de Béatrice Delvaux et son poignant "C’est ce qu’on appelle l’adaptation du modèle social, qui va de pair avec un recul social. Ces mesures nous étaient annoncées comme inévitables depuis belle lurette. La perte de notre compétitivité, le déplacement des pôles de croissance hors d’Europe, le vieillissement de nos populations, confrontés à l’état de nos finances publiques, imposaient des réformes. Elles vont nous faire mal, exiger de nous des modifications dans nos modes de vie." Il y en a d'autres. Pas que des femmes. Pas que des francophones. Ainsi, De Morgen et Steven Samyn d'exiger un service minimum... oui oui un journal socialiste et pas celui de la FEB. La machine est désormais bien huilée... On nous met face à l'irrémédiable, face au c'est comme ça, au il n'y a pas moyen de faire autrement... et on nous promet que si on fait comme ça, tout ira mieux... alors reconnectons-nous avec les Marchés, écoutons ce qu'ils ont à nous dire. Aaah la communication avec l'invisible...

Dans Libération d'aujourd'hui, on trouve la manière dont les cadors de l'UMP parlent de la grève. Vous savez quoi? La grève c'est une prise d'otages. Et donc, les grévistes, si je comprends bien, des preneurs d'otage. Des criminels quoi... et les criminels, vous savez bien ce qu'on en fait. Jusque là, les journalistes n'assumaient pas directement, ce sont les 'victimes' de la grève qui disaient 'On nous prend en otage'. Là, ça y est, pour Vincent Slits, "Ce qui n’est pas acceptable, par contre, et d’aucune façon, c’est l’anticipation d’un tel mouvement de grève de 24 ou 36 heures comme cela a été le cas en Wallonie et à Bruxelles, ces mardi et mercredi, à la SNCB, dont une partie du personnel a pris en otage des milliers de navetteurs." Preneurs d'otage... ça flirte avec terroriste ça, non? Non, allez j'exagère, je m'égare. Vous savez quoi, il y a un jeu vidéo - Armored Core - où on peut éliminer des grévistes, même que ça rapporte 13.000 points...

Allez en paix, en vérité je vous le dis, la fin du monde, c'est pas pour le 21 décembre 2012... on y est. Alors, d'ici là, ouvrez les yeux et déconnectez-vous.

...

2011-12-14T12:43:00.001+01:00

C’est un de ces moments où l’on a envie de dire Vos gueules !! Mais fermez-la bon sang !! … oui, cela vaut pour moi aussi, je sais… Y’a qui donne une leçon de comment réfléchir et qui traite l’autre de. Y’a qui constate simplement et traite les autres de. On se dispute sur des cadavres. Et ça fait un peu charognard… oui, je sais, cela vaut pour moi aussi.

Alors oui, Vos gueules !!! toi et puis toi et puis encore toi… oui, je sais cela vaut pour moi aussi… alors Ma gueule !!!

De l'âne au coq

2011-12-10T23:19:00.003+01:00

C'est le genre de journée qui me plaisent. Le genre de journée où l'on passe d'un endroit à un autre, tout aussi surprenant l'un que l'autre. Ou l'on croise des gens, aussi passionnants les uns que les autres.

Bon, ça avait mal commencé, le plombier qui devait venir à 8h, n'est pas venu, résultat, lever aux aurores pour rien, jour de congé pris pour rien... Enfin, il faisait beau et j'avais du temps pour ne rien faire ou presque.

J'avais à faire quand même. Des photos. Le rendez-vous était à 14h30, dans la boutique de Naïma Hahati. Elle est styliste. Elle crée des robes, des caftans, des tailleurs, etc. J'y ai passé une bonne demi-heure, me faufilant entre les rayons, m'excusant auprès des dames qui y étaient, remerciant pour les mannequins qu'on changeait de place et qu'on rhabillait rien que pour moi.

Puis, je me suis baladé dans le quartier de mon enfance. Rue des Quatre-Vents. Rue du Cinéma. Rue du Niveau. Rue Fin. Rue Ransfort.

Le temps passe. Il est bientôt 18h. J'arrive dans les locaux du Collectif Formation Société (CFS), pour une rencontre sur les pratiques d'écriture collective organisée par Kalame (le réseau des animateurs d'ateliers d'écriture) et la revue Indications. Il y avait Pascale Fonteneau. Il y avait Franck Pavloff. Il y avait Gérard de Selys. Il y avait Milady Renoir. Il y avait Noémie Tiberghien. Il y avait Pitcho. Il y avait du monde. Tout ce monde écoutait et questionnait ces pratiques et ces expériences. En prison. En centre culturel. Avec des jeunes en insertion. Avec des résidents de home. Tout cela et plus encore a donné vie à un n° de Parenthèses que je vous conseille.

C'était passionnant, vraiment passionnant. Oui, mais voilà, j'avais promis à un ami de passer à la présentation de quelques-uns de ses dessins. Le temps de prendre quelques photos vite fait et je saluais celles que je connaissais et m'en allais avant la fin, et surtout avant le verre de l'amitié...

Destination rue des Grands-Carmes, chez Lady Paname. C'est là qu'Alain proposait des dessins érotiques. Alors, en effet, quel autre endroit choisir que Lady Paname, où ses dessins pouvaient prendre place près des huiles de massage, des statuettes inspirées du Kamasutra, des godes et de la lingerie olé-olé.

J'arrive. Un coup d'oeil rapide. Alain discute avec la patronne. J'entre en pensant que j'arrive trop tard, qu'il n'y a plus personne. J'entre. Je trébuche. Alain se retourne et dit que ah, mais voilà quelqu'un. Je comprends que je suis la seule personne à être venue. Je suis encore plus gêné que si j'étais arrivé le dernier; ce que j'étais aussi un peu. J'ai eu droit à une visite personnalisée. Il y avait des seins. Il y avait des fesses. Des hommes. Des femmes. Ils se caressent. Ils font l'amour. Ils rêvent. Autour les mannequins regardent tout cela mi-intéressés mi-blasés. Les volets sont baissés. Alain me dit qu'il va remballer. Que cette soirée, un peu ratée..., la patronne du lieu a hâte d'y mettre fin. Je le salue. La dame me dit de repasser à l'occasion...

Assis dans le tram qui me ramène chez moi, je repense à cette journée qui m'a fait passer d'une jeune styliste voilée à une quinqua-sexta qui vend des sex-toys et je me dis que décidément la vie est surprenante.

Savoir-vivre

2011-12-04T12:28:00.001+01:00

Il nous fallait attendre une bonne heure pour que le travail soit fait. J'avais déposé mes montres pour qu'elles reçoivent un nouveau bracelet ou une nouvelle pile. Alors, on s'est baladé autour du Parvis Saint-Pierre, à Uccle. Il était 13 heures, et on s'est dit qu'il était temps d'aller manger. Dans la rue Xavier De Bue, il y a une sympathique boulangerie qui propose aussi de la petite restauration. Nous y sommes entrés. Nous nous sommes installés. Rapide coup d'oeil sur la carte, ce sera deux spaghetti bolognèse et un américain frites. On papote quelques minutes, et les plats arrivent, copieux et appétissants, et bons. Nous mangeons et papotons encore. Mon attention est attirée par une grand-mère qui parle à sa petite fille, apparemment, elles parlent de nous, elle lui dit que les spaghetti, ça se mange avec une cuillère, j'écoute, je souris et je reviens à mon plat. Nous terminons. Nous papotons encore. La mamy et la gamine se lèvent et se préparent à partir. J'interpelle la vieille dame avec le sourire. Vous savez, les Italiens mangent les pâtes sans la cuillère, elle ne sert qu'à les mélanger au début. Et en Italie, on dit que ceux qui mangent les pâtes avec une cuillère sont des touristes ou des paysans... J'imagine que vous n'êtes pas touriste... Ma fille a piqué un fard. Mon fils a souri. La mamy a écarquillé ce qu'elle pouvait. La petite fille l'a regardée inquiète. Et finalement, moi, je n'étais pas fier.

Et mon index, je te le mets où?

2011-12-03T11:07:00.000+01:00

Cela faisait bien longtemps que je n'étais pas allé manifester ma désapprobation de quelque chose dans la rue, à force et avec l'âge, je rouscaillais dans mon coin ou je m'en fichais tout simplement. Là, avec cette farce de la crise financière qu'on fait payer à ceux qui l'ont déjà payée plus d'une fois, je me suis dit que ce serait bien d'aller gueuler un coup. J'y suis allé en famille, histoire de montrer c'est quoi une manifestation.

10h30 pétantes, nous débouchons Place Rogier. Les policiers, nombreux, ne se montrent pas. Bon, tout le monde sait où ils sont, mais ça doit faire partie d'une procédure quelconque liée à Surtout ne pas provoquer. Nous rejoignons vite le Boulevard Jacqmain. Il y a beaucoup de monde. L'habitude, toujours bien présente, me fait penser qu'on dépassera les 30.000 manifestants (prudemment) prévus par les syndicats.

Nous empruntons les pas des 'camarades'. Les pétards pètent. Mon fils n'est pas à son aise, on est loin de la cour de récréation, mais ça reste bon enfant, bruyant et stupidement 'provocateur' (quel est l'intérêt de balancer un gros pétard dans les pieds de quelqu'un si ce n'est pour chercher stupidement la bagarre?), mais bon, on se dit qu'il y a un besoin de décompresser sans doute. J'essaie de le rassurer, d'expliquer pourquoi ils marchent tous sans vraiment le convaincre. Oui, mais pourquoi ils jettent des pétards et ils boivent de la bière? Pourquoi ils font pas comme en Egypte ou en Tunisie? ... C'est vrai que ça boit beaucoup beaucoup beaucoup. Certains ne marchent pas vraiment droit... soit... la question n'est pas là, elle est dans la comparaison avec ce qu'il a vu à la télévision... Je lui dis que la prochaine fois cela pourrait se passer plus mal. Qu'il arrive que les gens d'ici se fâchent vraiment aussi. Je ne sais pas pourquoi, mais en regardant autour de moi les 'camarades', j'ai eu comme un doute...

This is the end... le retour

2011-11-24T15:02:00.002+01:00

C'est le genre de courrier qu'on attend de recevoir avec impatience. Vous rentrez tranquille chez vous, coup d'oeil dans la boîte à lettres, pub, pub et BNP Paribas-Fortis. L'attente est impossible et on ouvre bien vite l'enveloppe. Choueeeette... une offre pour une assurance obsèques... Je n'ai pas lu le machin, mais j'imagine qu'on vous propose de verser chaque mois une petite somme qui servira à couvrir les frais de vos obsèques, histoire de ne pas ennuyer votre famille. Non, mais de quoi je me mêle Fortis Paribas BNP!!?? Rien que je vais mettre de côté pour qu'on me mette en terre. Ils n'auront qu'à se démerder la famille, ils feront ce qu'ils veulent, franchement c'est le cadet de mes soucis.

Enfin, me voilà prévenu, je suis entré dans une plage horaire où ça me pend au nez, casser ma pipe n'est plus une éventualité, c'est désormais une certitude. Cela reste imprécis quant à la date, mais ça finira bien par arriver. Bon, pas la peine de se trouer l'estomac pour si peu. N'empêche, y'en a qui manquent pas d'air comme on dit. Quand j'ai eu quarante ans, j'ai commencé à recevoir des publicités pour des magazines et des salons pour le 3e âge, Zénith que ça s'appelle je crois, je n'y suis pas encore allé, mais je vous dirai, promis. Puis, un jour, à la parfumerie, le vendeur, jeune con à lunettes, m'a proposé des échantillons d'anti-rides... Jusque là, je n'ai pas encore de colis remplis d'alèses et de couches-culottes, mais je sens que ça ne saurait tarder.

Impatients? C'est ici que ça se passe.

Piet en Liesje

2011-11-23T17:35:00.001+01:00

Quand j’étais petit, on avait aussi des cours de Langue et de Culture d’Origine à l'école. C’était des cours de néerlandais. C’était d’ailleurs les seuls cours de langues que nous avions. Ca a commencé en 3^e année primaire. Je ne me souviens plus du nom du professeur, mais je me souviens qu’il nous faisait chanter ‘Het is tijd mijn vriend Coumbaya’. Je ne suis pas certain que c’est une chanson flamande, mais nous chantions cela en chœur, après avoir appris qu’en Flandre tous les garçons s’appelaient Piet et les filles Liesje. Ca a duré comme cela pendant 12 ans… les années de primaire, de secondaire et dans le supérieur. Je crois bien que pour la plupart de ceux qui comme moi ont suivi ces cours, cela surtout servi à nous dégoûter de cette langue et à nous éloigner de la culture et de la population flamandes.

Moi, ce que j’ai appris des Flamands, je l’ai appris avec Leona, l’épicière de la rue des Quatre-Vents où j’allais acheter mes bonbons, avec Anne-Marie, une amie de ma maman, qu’elle avait rencontrée à la maternité et avec Rodolphe, mon vieux voisin limbourgeois qui s’est suicidé un an après que sa femme mourut.

Les Piet et Liesje, les de et les het, les temps primitifs… tout ce brol n’a finalement servi qu’à faire baisser notre moyenne et à penser que les Flamands étaient aussi vieillots que le jésuite qui nous donnait cours… J’ai mis du temps à savoir que les Flamands écrivaient, je veux dire qu’il y avait des écrivains flamands. On lisait des bouts de textes, mais jamais de livres et jamais de journaux. Cela a pris du temps pour que je me rende compte qu’il y avait des écrivains importants – traduits en français, mais en France - et des journaux qui racontaient le monde d’une autre manière, pas forcément plus idiote que la nôtre.

Apprendre une culture et une langue, cela passe par la rencontre avec des gens, par des moments passés avec eux. C’est la seule manière d’éviter de ne visiter que des musées ou de feuilleter le catalogue de la Redoute des idées toute faites sur qui est et sur ce que fait l’Autre. Le français, ma langue maternelle, et la culture française (ou francophone) je les ai appris au contact de ceux qui m’entouraient, pas dans les livres, pas à l’école. Les livres sont venus plus tard ; sinon, j’aurais pu croire que tous les garçons s’appelaient Marc et les filles Martine.

Avoir envie d’apprendre une langue et une culture, c’est avoir envie de rencontrer et de connaître des personnes, sauf pour l’anglais et le chinois qu’on apprend pour chanter des chansons et pour faire du fric. Alors autant faire cela dès les premiers jours, dès les premiers pleurs, entourez vos enfants de sons et de mots qui ne sont pas les vôtres, ça sera toujours ça de gagner sur l’agacement qu’on peut ressentir à l’écoute de tous les sabirs qu’ils rencontreront plus tard ; et tant qu’à faire, ces personnes, plutôt que d’aller chez elles, invitez-les chez vous, vous verrez ça ne mord pas et ça ne mange pas de pain. Quoique.

Ce billet passera le samedi 26 novembre à 15h dans l'émission BabelOndes (Radio Campus)

Aaah les grands écrivains...

2011-11-20T18:52:00.001+01:00

J'ai reçu l'information par une copine qui y présentait ses livres. Je passerai que je lui avais dit. Il m'arrive de tenir mes promesses, me voilà donc parti pour la 9e édition de la Foire du Livre belge, au Centre Culturel d'Uccle. Dis comme ça, cela semble l'événement du week-end, sauf que, il y a eu peu de ramdam autour et que tout tenait dans une salle. Vous me direz quantité et qualité ne sont pas toujours bons amis. Et vous aurez raison.

Mon fils a passé son temps a feuilleter des bandes dessinées. J'ai fait trois fois le tour des stands en écoutant Luc Beyer raconter l'histoire de Belgique. Je me suis arrêté devant la table où il y avait les livres d'une Isabelle Fable que je ne connaissais pas. Moi myope et elle sous pseudonyme, cela ne pouvait que nous rapprocher. Et voilà que nous papotons. Je feuillette. Je lis. Arrive un barbu qui traîne une dame par le bras et les voilà qui s'installent devant l'échoppe de Madame Fable, en caquetant que puisque c'est comme ça, on va discuter ici. Le barbu c'est Gérard Adam, le Grand Gérard Adam, l'Illustrissime Gérard Adam qui râle parce que mon pied gauche et l'arrondi plus qu'approximatif de ma fesse gauche empiètent sur l'espace dédié à l'Oeuvre du Maître. Vous savez, il fait cela avec tous les auteurs qui s'installent ici, il ne supporte pas qu'on vienne discuter comme ça, c'est d'un mesquin ...

L'environnement ayant une influence certaine sur les comportements, Uccle, et ses gens bien propres sur eux, ne pouvait déclencher chez moi qu'une attitude des plus débridées... j'ai donc mordu sur ma chique, mis mes mains en poche... restait l'arrondi tout aussi approximatif de ma fesse droite qui n'a pu éviter la rencontre avec quelques-uns des romans de Gérard A, qui malgré leur légèreté ont fini à terre.

Corps accord

2011-11-09T07:52:00.003+01:00

Je passe beaucoup de temps dans les transports en commun, et donc également dans les stations de (pré) métro, de chemin de fer. On y croise du monde, on en évite, on en bouscule... Je suis toujours surpris, au minimum, par la manière dont les gens se déplacent. C'est à croire que la plupart ne savent pas qu'ils ont un corps ou ne savent pas jusqu'où il va ou à quoi il peut bien servir... Il y a qui ne sait pas où aller et zigzague sans fin. Il y a qui y va d'un bon pas et s'arrête paf devant vous. Il y a le/la même qui arrivé(e) à la fin de l'escalator s'arrête idem cherchant où aller. Il y a les encombrés de sacs dorsaux, ventraux ou latéraux qui restent coincés ou coincent. Il y a ceux qui vous obligent à penser pour eux à ce qu'ils vont faire, anticiper, toujours anticiper. Il y a les lourdauds. Il y a les encombrants.

Je n'ai jamais aimé les cours de gym à l'école. Je ne dois pas être le seul. Mes filles aînées ne sont jamais allées à la piscine, elles avaient toujours une bonne excuse ou étaient tout simplement absentse. Quoiqu'on dise, tout le monde, ou presque, se fout du cours de gym/sport. Et, honnêtement, c'est un peu normal non? Pourtant, reste qu'on devrait apprendre aux enfants à connaître leur corps. Je ne parle pas de gymnastique ou de sport. Je ne parle pas d'éducation sexuelle; tout cela a sans doute sa place, à un moment donné, dans le cursus scolaire; mais d'un lieu où l'on apprendrait qu'on a un corps, où l'on apprendrait à bouger, danser... parce que, regardez autour de vous, c'est lourd, c'est lent, c'est moche, et il n'est pas question du physique, cette façon de bouger, de marcher, de glisser... de la légèreté crénom!!

Trompe-la-Mort

2011-10-30T13:49:00.001+01:00

Hier, c'était l'ouverture de Trompe-la-Mort, l'exposition à laquelle je participe avec six photos. Nous avons - Frédéric Furnelle, Valentin Boucq et moi - la chance de pouvoir occuper une chapelle du Cimetière de Laeken. Frédéric propose des photos prises lors d'un voyage à Madagascar, il a assisté à la famadihana, la cérémonie de retournement des morts, durant laquelle les défunts dont exhumés et placés dans une nouvelle natte. Valentin, lorgnant du côté des 'Idées noires' de Franquin, met en scène des trompe-la-mort, humour noir et 36e degré au rendez-vous. Quant à moi, je propose certaines des photos de la série 'Mécanique des fluides'.

Quoi!!! Vous n'y étiez pas??? Alors, elles sont visibles du mardi au dimanche de 8h-16h, jusqu'au 18 novembre. Il y aura aussi une nocturne le 17 novembre, visite flambeau du cimetière et de l'exposition, avec des comédiens et des chanteuses lyriques, à partir de 19h tapantes.

Que du beau monde

2011-10-28T22:11:00.000+02:00

Je ne me souviens pas bien, mais je crois que j'ai du signer la pétition de soutien au cinéma Arenberg. J'y vais de temps en temps. Je ne me suis jamais; ou rarement; senti bien accueilli, pas ou peu de sourires, l'impression de déranger, mais soit, j'ai du mal tomber à chaque fois. Par contre la programmation, à peu de chose près, et les toilettes sont parfaites. Oui, je crois bien que j'ai du la signer cette pétition.

Ce soir, je suis passé par là. J'ai regardé distraitement ce qu'on y passait. Parmi les photos de films et les photocopies des critiques des journaux et des magazines, il y avait la liste des signataires de la pétition. Bon Dieu... des sociologues, des réalisateurs, des professeurs, des architectes, des comédiens... rien que du bon monde... ces noms et ces fonctions... Ben moi, ça m'a mis mal à l'aise cette liste. Soit il n'y a que ce genre de personnes-là qui l'ont signée leur pétition. Soit il a été décidé de n'afficher que ces noms et ces fonctions. Je pense que c'est la deuxième option. Bande de cons...

Nous sommes!!!! Nous sommes!!!!....

2011-10-19T23:17:00.000+02:00

Nous sommes!!! Nous sommes!!! La résistance nationale!!!... et blablabla et blablabla... C'était dimanche au Mont des Arts. Une bande de gars avec des drapeaux qui chantent des trucs qui font rire tout le monde présent. Certains les engueulent. Certains les insultent. Ils continuent imperturbables. Ils crient qu'ils veulent de l'Ordre, de la Justice et de la Sécurité. Ils crient qu'ils veulent enfermer la racaille.

Et puis, les "chefs"; secrétaire ou vice-président ou je ne sais quoi, et d'ailleurs eux non plus n'avaient pas l'air de savoir, de Nation et du Front National Belgique lisent leurs notes. Ils parlent des bien-pensants, des politiquement corrects, des bisounours de service, des mondialistes inconscients, ... enfin la logorrhée habituelle des partisans de l'ordre et des vérités à rétablir. On l'entend là. On la lit et on l'entend de plus en plus souvent dans les médias.

Bon. J'avais fait quelques clichés. J'avais écouté d'une oreille. Je les avais laissés à leurs élucubrations Et demain, on parlera de cette prise de parole dans tous les journaux. Ceci marque le retour au premier plan de Nation et du Front National... et blablabla et blablabla... Et puis, hier soir, j'ai regardé le document sur l'accession au pouvoir de Hitler. J'aurais pas du.

A la moutouelle

2011-10-13T16:01:00.004+02:00

Quand j’étais petit, longtemps j’ai cru que pour être syndicaliste il fallait être italien. Un conflit social. Une manifestation à Bruxelles. Une restructuration. Une caméra, un journaliste et hop il y avait toujours bien un Camarata ou un D’Orazio pour expliquer, revendiquer, menacer, en roulant les rrrrr ou pas. J’ai donc longtemps cru qu’être Italien c’était une condition sine qua non, comme pour être à la moutouelle. On n’appelait pas cela des niches ethniques à l’époque, c’était il y a quoi… 40 ans ?, mais les Italiens, ils avaient leurs spécialités, c’était les Rois de la moutouelle et des syndicats.

D’ailleurs, à la maison, on recevait ‘Il sole d’Italia’, un hebdomadaire spécialement destiné aux Italiens de la CSC ; ben oui, mon papa était à la CSC… C’était écrit en italien, je ne comprenais pas grand chose, mais je me souviens qu’on parlait beaucoup de maladies professionnelles et de droit à la pension pour ceux qui rentraient en Italie. Du coup, j’ai mieux compris pourquoi, dans la famille, branche belge, on taquinait mon père en disant que quand il n’était pas malade, l’Italien était délégué syndical ou pensionné, mais que pour en voir un travailler, c’était autre chose.

Ooh, c’était pas bien méchant, c’était dans l’air du temps, comme ‘Tintin au Congo’, ça fait partie d’une époque, et non, jamais je ne demanderai qu’on interdise la chanson ‘A la moutouelle’ et je ne porterai pas plainte pour je ne sais quelle atteinte à je ne sais quelle dignité… d’ailleurs, écoutez : A la moutouelle, que la vie est belle…

Avouez que c’est magnifique ! Cet accent, cette saveur, ce ça sent le vécu… enfin à peu près… Aujourd’hui, on oserait plus faire un truc pareil. On dit certainement le même genre de choses, mais entre soi et sur d’autres. N’empêche, je crois qu’il faut continuer à l’écouter…

Ca nous éloigne des syndicats… oui, non, pas vraiment… J’ai beau avoir vu des Francesco et des Roberto prendre la parole dans les médias pour expliquer la position du syndicat, je ne suis toujours pas sûr d’avoir bien compris sa position quant à l’immigration, au syndicat. Oui oui, je sais, ‘Prolétaires de tous les pays unissez-vous’, mais bon, de tous les pays… chez eux… quand ils partent pour ailleurs, c’est tout de suite moins glamour… Et puis, quand ils ne travaillent plus hein… les syndicats ça aide les travailleurs, les chômeurs… et de tous les pays encore bien, c’est comment dire… Alors, moi je dis que les Sans-Papiers, ils sont bien gentils, mais c’est pas vraiment ça qu’il fallait pour leur faciliter les choses aux syndicats.

Ce billet passera sur Radio Campus les samedi 29/10 à 15h et jeudi 2/11 à 10h; lors de l'émission consacrée à syndicats et immigration.

Homeless

2011-09-27T10:58:00.002+02:00

La veille de jour de congé, c'est chouette. Souvent, on regarde la télé jusque tard. Hier soir, on est tombé pile poil sur "Homeless : the Motel Kids of Orange County" de Alexandra Pelosi. C'est un film documentaire sur le enfants de familles vivant dans des motels faute de moyens suffisants, et les familles s'entassent à 4, 5 ou 6 dans une grande pièce, les parents travaillent parfois, parfois pas, dans un ou souvent deux boulots; mais là comme ailleurs, travailler plus pour gagner plus, ce n'est qu'un slogan de nain de jardin. Le film montre comme l'école - un projet spécialement destiné à ces enfants du naufrage américain - accueille des à peine grandis qui n'ont déjà plus d'espoir, plus d'envie, plus de rêves.

On regardait ça et j'observais mes petits rire aux bêtises que font tous les enfants du monde, serrer les dents quand ceux-là racontaient qu'ils avaient peur des gangs qui venaient dealer, ouvrir grands les yeux quand ils disaient la violence des hommes qu'on venait arrêter parce qu'ils avaient fait mal à une maman. Et puis, Emma Oh mais ils ont un Gameboy... Moi Oui et alors? Emma Ben ils pourraient s'acheter de la nourriture plutôt que de dépenser à des jeux... L'argument imparable... La bonne parole du bon peuple était là, à côté de moi... Comment ça arrive ça? J'ai passé le reste du film à me demander d'où ça lui était venu cette évidence... J'ai encore du rater un truc...

C'est quoi ça!!!?

2011-09-24T11:30:00.001+02:00

Le voyage de retour s'annonce tranquille. Il est presque tard et beaucoup sont fatigués, alors, à part l'une ou l'autre conversation gsmesque, c'est le calme plat sur le parcours du tram 32. Et puis, le gars à côté de moi s'emporte C'est quoi ça!!!! Il me regarde. Je me demande ce que j'ai bien pu faire pour le mettre dans un état pareil. Il me dépasse d'une bonne tête et est plus large de quelques épaules. Je me dis que je vais devoir réfléchir plus vite que d'habitude. Ce n'est pas après moi qu'il en a. Je suis son regard. Face aux portes, un gars pisse, il pisse à la manière des marins du port d'Amsterdam, ça pisse dru, ça pue et ça n'a aucune poésie. Il tient sa queue d'une main, son demi-litre de Carapils de l'autre et il pisse. Le géant demande à ses deux enfants, dans les 4-5 ans qui eux s'amusent de la situation, de regarder ailleurs. Je me dis qu'il va s'en prendre une, que c'est pas possible autrement. Emmerder un géant, c'est jamais très malin. Emmerder un géant qui se fait du mouron pour ses petits, c'est carrément con et dans ce cas-ci suicidaire. A peine l'Amstellodamois d'occasion a-t-il terminé son arrosage que je l'attrap par le col et le fous hors du tram. Il s'est demandé comment il est arrivé sur le trottoir aussi rapidement, il gueule des trucs que personne ne comprend, il est pas content, mais il a gardé toutes ses dents. Le tram reprend son voyage. Je fais un clin d'oeil au géant qui me regarde, sans plus.

Exercice d'assoupissement

2011-09-14T22:06:00.002+02:00

Je sais pas vous mais il m'arrive régulièrement de m'endormir au cinéma. Encore ce soir, je suis allé "voir" 'Beginners', et bien ça n'a fait ni une ni deux, à peine les publicités terminées et le défilé des boîtes de production entamé, j'ai piqué du nez. J'ai émergé quelques fois, il y avait des rires derrière moi; on devait certainement voir ma tête aller et venir; c'est la quinte de toux de ma voisine de droite; quelle enquiquineuse celle-là; qui m'a ramené dans l'histoire. Bon, autant le dire de suite, je n'ai pas eu de mal à suivre ni à m'ennuyer, heureusement, il y avait Christopher Plummer, en septuagénaire nouvellement veuf qui annonce à son fils, Ewan Mc Gregor (transparent), qu'il est homosexuel et qui termine sa vie heureux comme jamais.
Et vous savez quoi, je ne regrette jamais de m'être endormi. En général, le film est mauvais. Une seule fois, je suis resté pour le voir en entier à la séance suivante, c'était 'Le nom des gens', sinon, c'est comme si je devinais que cela sera moyen. Et puis, quand même, croyez-moi, c'est une manière particulière de voir un film; qui de toute façon ne m'aurait pas plu; émerger de temps en temps dans une histoire plus ou moins compliquée et essayer de comprendre, ça me plaît assez, et quand ça ne me plaît vraiment pas, je peux toujours essayer de me rendormir.
Bon, demain, je vais "voir" 'Melancholia' de Lars Von Trier...

Rentrée scolaire

2011-08-31T23:14:00.000+02:00

Voilà une dizaine de jours que je fais des cauchemars. On s'introduit chez moi pour m'assassiner, des bombes explosent un peu partout dans Bruxelles ou encore je n'ai plus de jambes et je dois courir... Et là, on y est, demain, c'est la rentrée scolaire. Je déteste ça. J'imagine les Madame a dit, les Il faut ça pour demain, les Il y a un avis pour les classes vertes... et ça m'énerve déjà... vivement le 27 septembre, les vacances de Toussaint et le week-end prochain!

La fin des vacances, c'est un peu comme la fin de la vie, on n'a pas vraiment envie que ça arrive et ça arrive toujours trop vite et on y peut rien. On y peut rien, alors, bien sûr, on a qu'à se dire que comme on y peut rien, autant prendre tout ça avec calme... oui, c'est ça, rester calme... en tout cas jusqu'au premier Mais Madame a dit...

Droit à l'image

2011-08-20T10:41:00.001+02:00

Ca arrive régulièrement. Je prends une photo et ça ne rate pas, quelqu'un(e) me demande ce que j'ai pris, s'il (elle) peut voir, que je pourrais demander la permission quand même, enfin ce genre de banalités. Soit. Souvent, cela s'arrange; je n'ai pas pris de photo du quelqu'un , et si c'est le cas, il est très simple de sauter la photo et d'en montrer une autre. La naïveté est très répandue. Je ne montre pas la photo prise mais je l'efface. Jouette mais réglo.

Parfois ça se passe moins bien. Comme hier nuit. Métro Rogier. Une expression sur un mur m'arrête. Je sors l'engin, je cadre, je clic-claque, je regarde, c'est bon. Un gars fait demi-tour. J'peux voir ce que t'as fait là? Je lui montre le mur. Ouaih mais montre! Je lui montre. Il tourne les talons. Pas un mot, rien. Ca m'énerve un peu. T'es content? Il s'arrête, se retourne et revient vers moi comme un Lino Ventura en manque d'action. Je marche, j'entends un clic dans mon dos, j'ai le droit de savoir ce qui se passe!! Nos fronts se font face à deux trois centimètres genre footballeurs assurant le spectacle, tempérament méditerranéen dans toute sa splendeur imbécile. Ben t'as vu, y'spasse rien, alors pourquoi tu te mets dans un état pareil? Reste un centimètre... Nos sommes yeux dans les yeux. C'est absurde. Je lui dit C'est absurde... regarde t'es entouré de caméras dans cette station, t'es filmé et photographié sous tous les angles et tu m'emmerdes pour une photo que j'ai pas faite!! Nos fronts en restent là. Laisse tomber... Il fait demi-tour... Et un excuse-moi? Il s'arrête... serre les poings... Il est temps que je m'en aille.

En route pour de nouvelles aventures

2011-08-14T10:32:00.000+02:00

C'était il y a dix ans, je venais de me mettre au lit, je regardais le plafond. Il manquait quelques minutes pour que j'entre dans ma quarante et unième année. Je me demandais ce qui allait changer. Les minutes passaient comme elles savent le faire. J'imaginais que c'était un cap, une ligne à franchir, un changement lent et irrémédiable qui me conduirait vers je ne sais quoi. Mais ce n'est pas vraiment cela qui m'occupait les méninges. Mon souci était qu'avoir quarante ans signifiait entrer dans l'âge adulte. Alors, je me disais qu'il allait falloir refaire ma garde-robe, m'acheter des pantalons moins ceci et plus cela, mettre une cravate de temps en temps, arrêter de dire et de faire des couillonneries, commencer à prendre les choses au sérieux... les idées défilaient, le programme prenait forme.

C'était avant-hier. Je suis au lit. Je regarde la fenêtre. Il est minuit passé, je suis entré dans ma cinquante et unième année. Je repense à la nuit d'il y a dix ans. Je ne me souviens pas de tout ce qui s'est passé pendant ces dix années. Je sais que pas mal de choses ont changé. Des bonheurs, des catastrophes, des séparations, des rencontres, des joies, des déceptions, ... le lot de chacun. Je porte les mêmes pantalons, je n'ai pas acheté de cravate, j'ai trouvé de nouvelles couillonneries à dire et à faire, je ne prends pas plus les choses au sérieux qu'avant, ou alors, oui, avec le sérieux que met l'enfant à jouer. J'espère ma route encore longue et aussi surprenante qu'elle l'a été jusque là. Je ne sais rien de ce qui m'attend dans les heures et les minutes qui arrivent, et ça, c'est vraiment formidable.

2011-08-06T11:19:00.003+02:00

Un samedi après-midi comme un autre, sauf que je suis dans une file à la Fnac. Un petit pas pour l'homme, un grand pas pour la consommation. J'observe. Un couple. Côte à côte. Il tient fermement un énième avatar de World of Warcraft, ses yeux pétilles, ses lèvres accompagnent la lecture de la description des batailles à venir. Elle tient avec précaution Un couple pour la vie. C'est possible! Ses yeux pétillent. Elle sourit en découvrant les trucs et astuces qu'elle se sent prête à faire pour le garder près d'elle longtemps encore. Lui est à la caisse et s'impatiente. Elle le regarde amoureusement et avance.

La route

2011-07-19T14:57:00.001+02:00

Les vacances, ça a longtemps été la route. La veille du départ, on se couchait tôt, on ne dormait pas, on se levait encore plus tôt et on ne dormait toujours pas. Papa rouspétait. Ni plus ni moins que les autres jours, c'était simplement un rouspetage de vacances. Le départ se faisait dans l'énervement le plus complet, alors que justement, si on avait du aller dormir tôt, c'était pour être en forme, reposé et de bonne humeur... A 5 heures du matin, il n'était pas toujours simple de s'en souvenir.

Une fois en route, plus question de s'arrêter, il fallait arriver le plus vite possible. On mangeait à peine, on pissait presque pas et on écoutait RTL durant tout le chemin. C'est dire l'ambiance festive. Pourtant, et malgré tout ça, les départs en vacances, j'aimais bien, il suffisait de prendre tout ça à la rigolade, penser que tout ça finalement n'était qu'une vaste blague, que c'était une épreuve infligée par je ne sais quel pervers, et tout se passait bien. Les paysages défilaient. Les poteaux indicateurs perdaient régulièrement des kilomètres et nous savions qu'au bout de la route, mon père dormirait longtemps, histoire de nous laisser récupérer et faire ce que l'on voulait. Jusqu'à son réveil.

Gjovalin

2011-07-12T19:52:00.000+02:00

Le rendez-vous est à 11h. Evidemment, je suis parti sans noter l'adresse et j'hésite pour le numéro. Je cherche et trouve. Les proverbes, ça finit toujours par marcher. Il m'ouvre, me fait entrer et m'installe. Je suis venu pour interviewer Gjovalin Nonaj, un virtuose de l'accordéon, qui a participé, dès le début, au Monde en Scène.

Tu veux boire quelque chose? De l'eau. De l'eau... ? J'apporte slivovitch!

Il est 11h15... mais comment refuser? L'interview dure deux verres de slivovitch. Une fois l'enregistreur éteint, la discussion continue deux verres de plus; et comme souvent, ce qui se dit quand rien n'enregistre est plus intéressant, mais quatre slivovitch empêchent de noter convenablement ce qu'il dit. Tant pis, je tâcherai de m'en souvenir.

Il est 12h15. Il me raccompagne. Dehors, il fait beau, chaud. Je marche et je souris bêtement.

... continuez

2011-07-09T10:55:00.001+02:00

L'avantage de ne pas avoir de voiture, de ne pas même savoir conduire, c'est qu'on marche, et que quand on marche on voit des choses que les gens à roues et à roulettes ne voient pas, ne voient plus. Les rues sont pleines de poésie, de comédie, de jolies phrases et de jolis mots. Je les guette, j'essaie de les garder. Griffonnages, tags, mots à la craie laissés au bon vouloir de la pluie... Quand j'en parle, il en est beaucoup pour trouver ça laid, dire que c'est du vandalisme ou pas loin, que c'est des conneries, que quand même qu'on efface tout ça... Je n'arrive qu'à y voir des traces laissées, des appels au secours ou à la révolte, des cris d'amour ou de colère, et je me dis que c'est bien. Je me dis aussi que les gens à roues et à roulettes ne voient eux que d'immenses panneaux leur demandant de consommer, d'acheter, de dépenser. Alors, oui, à tout prendre, je préfère de loin ceux qui, souvent anonymes, couvrent les murs, les portes, les panneaux ou simplement une pancarte (comme ici) de mots, d'idées, de coups de gueule ou de coeur. La rue est à tous et les vandales, ce sont ceux qui la privatisent et laissent abîmer l'horizon avec des appels à la dépense.

L'école est finie

2011-06-29T11:07:00.002+02:00

Nous sommes en avance. Le rendez-vous est à 10h15. Il est 9h30. Nous entrons à la Pergola et nous commandons, elle un jus d'orange, moi un café serré. Comme à son habitude, Emma parle, de tout et de rien. De Justin Bieber, de la fin de l'année, de sa copine qui a doublé, de... de... Souvent, elle finit par m'agacer. Là, j'écoute, je me laisse bercer par les mots qui se suivent... Beyoncé, untel qui est trooooop beau, le jus d'orange qui est trooop bon, le nougat qu'elle n'aime pas... de ... de .... J'écoute et je suis bien. Je la regarde, je fais hum hum, je réponds comme ça vient. Elle vient de terminer sa première année en secondaire. Elle a réussi. Elle est contente. Elle est fière. Moi aussi. Bien sûr, plus facile à penser qu'à dire, alors, je fais hum hum, je souris bêtement et je commande un autre café serré.

Courez jeunesse...

2011-06-16T17:16:00.000+02:00

Le matin, il m'est toujours pénible de regarder les mères qui se dépêchent et qui emmènent leur(s) enfant(s) par la main. Je dis les mères, mais cela vaut aussi pour les quelques rares pères que je rencontre... mais elles sont largement majoritaires dans cet exercice matinal. Les petits bouts courent comme ils peuvent. Arrivés à bonne hauteur, ils font un ou deux pas à leur rythme, mais très très vite, ils doivent accélérer, non pas qu'ils perdraient leur mère; ils le croient peut-être, un temps; mais ils seraient bien vite déséquilibrés et finiraient sur les genoux, et ils seraient aussitôt relevés manu militari.

Il n'y a pas seulement lorsque le temps presse que les enfants doivent courir... A n'importe quelle heure de la journée, ceux qui tiennent leur(s) enfant(s) par la main procède de la même démarche. Cela va moins vite bien sûr, mais il demeure que les petits d'Homme trottinent plus qu'ils ne marchent. Ils lèvent parfois la tête pour regarder ce qui se passe autour d'eux. Ils essayent parfois péniblement de mettre en bouche le biscuit qu'ils ont reçu quelques minutes plus tôt. Ils tendent parfois désespérément la main pour caresser le chien qu'ils viennent de dépasser. Mais, ils doivent courir et encore courir...

Rencontres

2011-06-08T11:43:00.000+02:00

Le plaisir d'ouvrir les yeux le matin est aussi celui de savoir que ma journée sera faite de rencontres. Je sais que je croiserai des inconnu(e)s qui, quoi qu'il se passe, laisseront une trace, une anecdote, un épisode, un chapitre dans ce qui est mon histoire; on ne sait pas la place, l'importance que prendront ceux que l'on rencontre, alors je m'attends toujours au mieux.

Là, c'est Marc. Il officie au Vino Vino, à Namur. C'est le genre de gars dont le sourire et les yeux rieurs parviennent sans effort à vous remettre d'aplomb. Quoi boire? Faisons confiance. Il y aura un Barbera du Piemont. Il y aura un autre rouge du Ventoux. Et puis, manger aussi. Il y aura des charcuteries, du lomo, des rillettes, du salchichon, du prosciutto, avec du pain, juste comme il faut. Il y aura de quoi être bien pendant un temps.

Quelques jours plus tôt, dans le métro, il y avait un vieil homme, djellaba et chechia, qui peinait à descendre un escalier. Nous l'avons aidé, avec un collègue, à attendre le convoi. Il allait à Lemonnier. Nous l'avons rassuré Oui, c'est bien par ici. Nous l'avons fait grimper dans la voiture et aidé à s'asseoir. Il a papoté avec un gars derrière lui. Il a 104 ans... Pardon? Ce monsieur a 104 ans... C'est la première fois que je voyais quelqu'un d'aussi âgé. Un rapide calcul m'a fait prendre conscience que j'atteindrai cet âge en 2065. Lemonnier. Nous l'avons aidé à se relever et à descendre. Merci à vous trois... à vous quatre... et même à vous cinq... Tout le monde y passait. Il est descendu et a poursuivi son vieux bonhomme de chemin.

2065 c'est loin... reste Namur...

C'est lui là

2011-05-29T22:22:00.001+02:00

Je sors de l'exposition de Jeff Wall au Bozar. N'y allez pas. Ce n'est que mon avis, mais n'y allez pas quand même. Ou plutôt allez-y, c'est vrai que pour €8 vous saurez ce qu'enculer les mouches veut dire. Enfin, vous ferez comme vous voulez.

14h38 entrée dans l'exposition. On se balade. On regarde. On écoute (ben oui, il y a un baladeur audio qui vous explique comment on encule les mouches). Je regarde les visiteurs. C'est toujours drôle les gens qui visitent une exposition. Alors, je sors mon appareil photo et j'attends de cadrer comme il faut. Dans l'objectif, je vois une dame qui me montre du doigt et qui s'éclipse. Mon oeil quitte l'objectif. Un gars en uniforme apparaît. Il vient vers moi. Pas besoin de connaître le langage des signes pour comprendre que je dois ranger mon appareil. Je le fais, après tout, il ne fait que son boulot ce monsieur. On ne peut pas faire de photo, un point c'est tout, et il me le fait comprendre. Ce qui me laisse perplexe, c'est cette brave dame qui a été chercher le gardien pour lui indiquer que quelqu'un contrevenait au règlement.

Me voilà rassuré, il y a encore des gens bien.

Mozart

2011-05-25T11:54:00.002+02:00

Samedi dernier, c'est Lady Gaga qui accompagnait l'attente des voyageurs souterrains bruxellois. Je ne sais pas qui a eu l'idée de ce truc, mais ça a dû lui rapporter de quoi aller quelques fois au restaurant.

Hier soir, retour tardif à la normale. 23h45. Station Madou. C'est un quatuor à cordes qui meuble le vide de la station. J'ai lu que le choix de la musique classique en soirée, dans le métro, avait été fait pour rendre l'environnement moins agressif, plus calme, moins inquiétant. En descendant ces marches, j'ai repensé à Orange Mécanique et à Funny Games et je me suis dit que si des zozos en blanc m'attendaient au bas de l'escalier, la petite musique de nuit serait un bel accompagnement musical à ma mise à mort.

Se souvenir

2011-05-20T23:02:00.003+02:00

On ne fait pas de photos aux funérailles. On en fait à tous les moments importants de notre vie. Mais aux funérailles, non. C'est pourtant un moment important. Enfin, il me semble. Aujourd'hui, c'est une tante qui s'en allait. Alors, on est là. On accompagne les tout proches. On repense aux moments passés avec celle qui, quoi qu'on pense, fait partie de notre vie; les vacances à Oostende, les samedis soirs passés avec mon cousin, la lecture effrayée d'une Bible en bandes dessinées, les dimanches où j'allais avec mon parrain, son mari, au marché et prendre un verre, lui un verre de vin et moi un fanta.

On est assis. On se souvient. On écoute ce que les uns et les autres ont à dire de celle qui n'est plus. Mais personne ne prend de photos. Les photos de funérailles, c'est pour les gens célèbres, ceux qui font l'histoire, ceux qui font vendre des journaux. Ce matin, personne n'a pris de photos. Alors, il nous restera des souvenirs, quelques mots, des sons, de la musique, des sourires et des larmes.

C'est pour rire

2011-05-16T22:30:00.002+02:00

J'ai vite vu que quelque chose n'avait pas été. Il s'est passé quoi? Ben j'ai eu un mot... Encore? Et tu as fait quoi? J'ai rigolé... T'as rigolé? C'est tout? Montre...

Il m'a montré le mot dans son journal de classe... qui disait Deux fois en quelques jours, qu'arrive-t-il à Ugo? Il doit arrêter de rire en classe. En rouge, évidemment. J'ai signé l'affaire. Je lui ai dit de ne pas s'inquiéter et de rire si cela arrivait, pas tout le temps - Non ça bien sûr qu'il m'a dit - et puis, je lui ai dit que le plus important c'était de ne pas se faire prendre, pour le reste...

Arrêter de rire... à 10 ans... Qu'il rie, et le plus longtemps possible... ça lui évitera de devoir s'inscrire à un yoga du rire quelconque.

1,3°

2011-05-03T23:18:00.000+02:00

Demain, mon fils dira son texte d'élocution devant la classe. Comme sujet, il a choisi la bière. Comme on dit, un chat ne fait pas de chien; à la limite cela aurait pu être le vin. Donc la bière. Il connait ça sur le bout de la langue et des doigts. Ca va être bien. Je lui ai préparé une bouteille de bière brune de table pour qu'il puisse montrer ce que c'est. Madame a dit qu'on pouvait pas goûter la bière... J'ai beau lui dire que quand j'étais à l'école primaire, on avait droit à de la bière au repas de midi, rien à faire... Oui, mais Madame a dit qu'il y avait quand même de l'alcool et qu'on pouvait pas. Je me suis obstiné M'enfin, c'est de la Piedboeuf de table... Oui, mais Madame.... J'ai laissé tomber. Mais parler de bière sans en goûter...

Quelle drôle d'époque... C'est vrai que chaque fois que je rappelle que nous recevions de la bière de table au repas, cela surprend; en tout cas, ceux plus jeunes que moi. Pourtant, c'était le cas. Il y avait de l'eau et de la bière. Je n'en buvais que là. Je crois bien que mes vraies premières bières, je les ai bues quand j'avais 17-18 ans. Cette bière qu'on nous servait ne m'a pas conduit à une carrière d'alcoolique, ni d'ailleurs les camarades de classe que je vois encore. Rien de bien grave semble-t-il.

N'empêche, je me demande ce qu'ils apprennent à l'école...

Mariez-vous qu’ils disaient

2011-04-28T21:39:00.007+02:00

Que les choses soient claires, je ne vous parlerai pas de ma vie sentimentale, ni de ma vie amoureuse, encore moins de ma vie sexuelle. Ni même de ma vie d’ailleurs, ça n’intéresse personne, même pas moi. Je vais vous parler de celle de mes parents. Comme ils sont morts, je ne prends pas beaucoup de risques. Oui, c’est vrai, comme la plupart des enfants issus de l’immigration, je suis un peu lâche. Enfin, c’est ce qu’on dit.

Mes parents donc. Lui arrivé des Pouilles. Elle sortie du Pays noir. Comme l’aurait dit un comique devenu Président de la France, on a fait mieux comme entrée dans la vie. Mais chacun ses bagages. Lui macaroni. Elle baraki. Un couple mixte en apparence. En apparence seulement. Je crois qu’ils étaient faits pour se rencontrer, pour s’aimer le temps qu’ils pourraient, accueillir les enfants qui leur sont arrivés.

Ce qui aujourd’hui semble banal, les couples bigarrés, ne l’était pas il y a 60 ans. Ma mère était avec un Italien. On les regardait. On les jugeait. On ne leur a rien passé. . Mon père est resté l’Italien jusqu’à la fin. Drôle d’histoire.

Je ne me suis jamais demandé s’ils s’aimaient. Moi, j’avais des parents. Nous vivions ensemble. Nous étions une famille. Tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes. Je n’en sais pas plus. Et quand bien même il me serait venu à l’idée de poser la question, je ne crois pas qu’ils m’auraient répondu. L’amour, je ne m’en préoccupais d’ailleurs pas. Je ne sais pas à quel âge je me suis senti concerné, mais cela a dû être tard, vers 5 ou 6 ans. Et quand cela m’est tombé dessus, je me suis débrouillé, je n’ai rien demandé à personne.

Comme dans toute nouvelle expérience, on procède par essai et erreur. J’ai pas mal expérimenté. Et j’ai fini par trouver. Une Espagnole. C’était il y a longtemps. Et en ces temps reculés, l’Espagne n’était pas dans l’Europe et les Espagnoles, aussi jolies et sympathiques fussent-elles, ne pouvaient pas rester en Belgique comme elles le voulaient. Alors, oui, je l’avoue, nous nous sommes mariés pour qu’elle reste. On a arrangé ça en deux temps trois mouvements. Papiers à la clé. Et quelques temps plus tard, nationalité belge en prime. La totale. Le cauchemar des lecteurs de la DH. Mais que voulez-vous, c’est une affaire de famille, on refait le coup à chaque génération. Et tant que ça fonctionne, autant en profiter.

Enfin, profiter... je me comprends... mixte ou pas, arrangé ou pas, d’amour ou pas... une vie de couple, faut le vouloir... c’est pas Disney Channel tous les jours, alors, peu importe la raison pour laquelle on s’embarque dans un truc pareil, moi je dis bravo ! Je le dis même aux deux british tourtereaux qui vont tenter le coup dès samedi. Pas sûr qu’ils ont vraiment choisi et qu’on ne leur force pas la main, mais soit, je dis bravo !!

Voilà, comme promis je ne vous aurai pas parlé de ma vie sentimentale, ni de ma vie amoureuse, encore moins de ma vie sexuelle. Quoi que.

Ce billet passera samedi 29 avril dans BabelOndes sur Radio Campus 92.1 à 12h

...only when you dream

2011-04-21T21:57:00.002+02:00

Mardi soir, Lisa Germano était au Botanique. Chaque fois qu'elle passe par ici, je vais la voir et l'écouter. C'est ce que l'on appelle une vieille histoire d'amour.

Il y a bientôt 5 ans, c'est elle que nous avions choisi pour terminer la messe de funérailles de notre petite soeur. Nous avions choisi ...to dream : Don't give up your dream / It's really all you have / And I don't wanna see you die...

Quand c'est arrivé, on ne savait pas, on a imaginé bien faire, on a espéré que cela lui aurait fait plaisir, on est allé chercher ce qui nous touchait, ce qui l'aurait touchée... Je ne sais toujours pas si l'on a bien fait.

Chaque fois que Lisa Germano passe à Bruxelles, je vais la voir et l'écouter, j'attends qu'elle chante to dream et je pleure.

Plan cul

2011-04-13T10:23:00.000+02:00

Ce sont parmi les lectures que je préfère. Aucune toilette publique n'a de secret pour moi, je les visite toutes, rien que pour lire ce que certains y écrivent. D'accord, ça parle de cul, de cassage de gueule ou de foot (je ne connais pas les toilettes dames, mais j'imagine que hormis le piedballe, c'est la même chose), mais j'aime ça, le cul, la baston et le foot. Cependant y'a beaucoup moins à lire qu'avant, du temps où j'avais 20 ou 30 ans. On efface davantage les messages et puis, il y a internet... Du coup, les toilettes publiques sont moins drôles, moins poétiques, moins excitantes.

Argentina!!!

2011-04-09T13:56:00.004+02:00

Hier soir, il y avait le Cuarteto Cedron au Théâtre Molière, concert organisé par l'excellent Muziekpublique. Ce fut un bon concert. Pas exceptionnel, mais bon et ma foi chaleureux. C'est que je suis partial quand ça concerne l'Argentine, les Argentins et les Argentines. Ca remonte à loin.

Argentina ! Argentina ! Argentina !! Des cris, c’est la Coupe du Monde de football de 1978. Elle a lieu en Argentine. Argentina !! Argentina !! C’est ma deuxième coupe du monde. La première c’était en 1974 et c’était en Allemagne. J’avais 13 ans. Avant, j’étais trop petit pour regarder la télévision. D’ailleurs, je me demande si nous en avions une à cette époque. Il me semble pourtant revoir Pelé et le Brésil qui battent l’Italie. Je ne sais plus. Argentina !!! Argentina !!! Il fut beaucoup question de la dictature militaire qui sévissait toujours. Presque plus que des matches. Je n’y comprenais pas grand chose. Je n’avais d’yeux que pour l’équipe au maillot rayé blanc et bleu céleste. Kempes, Fillol, Ardiles... De grands et rudes gaillards qui empilaient les buts. Ils furent champions du monde.

Je me souviens aussi d’un reportage sur ce pays qui au début du XXe siècle était la 5^e puissance mondiale. On y voyait Buenos-Aires. On voyait des gratte-ciel, des hommes en costume impeccable, des femmes très belles. Aaaaah... ce nom Buenos Aires... il y a des mots, des noms qui font rêver, Buenos-Aires me fait rêver.

Il y a eu le voyage de mon ami Gianni qui y est allé pour y rencontrer de la famille pour la première fois. A son retour, il m’a raconté les quartiers italiens de Buenos-Aires. Il m’a raconté les jours passés dans la Pampa. Il m’a raconté les parrilladas, où l’on mange des steaks grillés épais comme ça.

Il y a eu Laura. Elle venait de Rosario, l’autre grande ville d’Argentine. Nous étions au cours du soir ensemble. Elle m’a raconté la fuite du pays. Elle m’a raconté l’arrestation et le meurtre de son mari. On se voyait souvent. Un soir, il y a du monde chez elle. Des Argentins, encore et encore. Ils se passaient une sorte de petite bombe, la bombilla, terminée par une pipe, dans laquelle on verse de l’eau chaude, chacun son tour aspire à la paille-pipe, et on reverse de l’eau bouillante dès qu’elle manque . Je découvrais le maté, un thé assez fort, mais surtout un fameux moment de convivialité.

Il y a eu Patricio. Il était jaloux. J’essayais de charmer Beatriz. Il ne le supportait pas, mais marié, comme je l’étais, il ne pouvait rien dire, alors, quand, le dimanche, nous jouions au football entre potes , il s’arrangeait pour jouer contre moi et me filer quelques coups de pieds et bourrades.

Il y a Jorge Luis Borges. Il y a Julio Cortazar. Et il y a surtout Alfredo Bioy Casares. Des écrivains argentins qui m’ont fait découvrir l’envers des choses, le monde tel qu’on ne le voit pas. Pour moi, l’Argentine ça doit être comme ça. Un pays étrange et magique. Un pays où l’on n'arrive jamais vraiment. Un pays qui se dérobe, qui s ‘efface. Un pays où l’on s’enfonce comme dans une pâte trop molle.

L’Argentine... je dois bien en rêver depuis des milliers d’années ou plus. J’irai un jour. Je sais que je partirai un matin, comme ça, sans y rien dire à personne. Je me vois marchant dans les grandes avenues, je marcherais jusqu’à être épuisé. Je m’arrêterais dans un bar. De préférence petit, avec beaucoup de monde. Je demanderais un verre de vin et quelque chose à manger. Et là, j’observerais les autres. Je fixerais cet instant dans ma mémoire et je m’en rappellerais le reste de ma vie.

Je n’aurais rien emporté avec moi. Un peu d’argent. Des cartes de crédit. Mon appareil photo. Un stylo. Mon ordinateur portable. Le reste, je l’achèterai là-bas. Des vêtements. Du papier. Des livres. Je n’ai aucune idée d’où je dormirai. J’imagine que cela dépendra de la richesse dont je disposerai. J’ai envie d’un endroit confortable, marqué par le temps où viennent des habitués. J’ai envie d’un endroit où des anciens me raconteraient leur histoire. J’irais dans les quartiers italiens. J’irais manger des pâtes et des pizze qui auraient été transformées en plats locaux. Je chercherais, à tout hasard, des Bortolini qui vivraient par là. Je prendrais place sur un banc et j’observerais les enfants jouer, les amoureux se faire des promesses. J’enverrais des lettres pour dire comment je vais. J’enverrais des mails pour rester au contact du monde. Je me ferais peut-être des amis. Je tomberais peut-être amoureux une dernière fois. Je ne sais pas combien de temps je resterais. Je ne sais pas si je repartirais. Mourir en Argentine, à Buenos-Aires ou ailleurs, ce ne serait sans doute pas plus mal qu’ici.

Parfois j'aimerais être Keith Jarett

2011-03-30T16:37:00.002+02:00

Y’a des jours où je comprends Keith Jarrett. Ce matin, par exemple. Keith Jarrett, c’est le psychopathe de velours qui arrête de jouer, ferme son clavier et quitte la scène, quand quelqu’un dans la salle tousse un fois de trop, c’est-à-dire une fois. Et bien moi, ce matin, j’aurais aimé être sur une scène, devant un piano pour pouvoir quitter le tram qui ressemblait davantage à un sanatorium encombré de tuberculeux en fin de parcours qu’au véhicule électrifié qui d'habitude me conduit tranquillement au boulot. Oui, je sais, un piano dans un tram, c’est pas courant, mais bon, c’est un détail. Ce furent dix minutes autant horribles qu’horripilantes. Etre cerné par des gorges irritées qui l’expriment à tout va, c’est bon 15 secondes, pas plus. Pour peu, on en viendrait à espérer une contamination à je ne sais quelle substance qui entraînerait la mort dans la minute pour avoir la paix. Et vite. Quitte à y passer aussi, mais tout plutôt qu’en entendre davantage. Plus ça montait, plus ça toussait. A croire qu’ils s’étaient donné le mot. Eh demain 8h, rendez-vous dans le 82 pour répéter l’ode au crachat. J’en suis sorti vivant, mais énervé. Fallait que je me calme, alors, je suis allé chez Panos et j’ai piqué un sandwich Touriste à 2,80.

C'est trop long jeune fille...

2011-03-24T21:23:00.005+01:00

Il y a des jours comme ça où l'on est pas sûr de bien comprendre comment tourne le monde. A l'heure du premier café et de l'exploration du webmonde, je suis tombé sur un article qui présentait les nouvelles tendances en matière de sous-vêtements pour les gamines à partir de 8 ans. Pamela Anderson a du souci à se faire, car 'push up' et autre 'wonderbra' équipent désormais les soutiens-gorge des fillettes... Je ne sais pas quel génie, homme ou femme, a eu cette idée, mais viens ici que je t'en roule une, tu l'as bien méritée... c'est qu'on va pouvoir se palucher en toute tranquillité ... on aura plus qu'à z'yeuter les mamans et les jeunesses dans les magasins, ça sera de 7 à 77 ans qu'elles seront en vente libre les femelles.

Et puis, plus tard, à l'heure du 39e café, je suis tombé sur un autre article qui relatait les aventures de quatre jeunes filles musulmanes qui portent le voile hors de l'enceinte de leur lycée, mais le retirent une fois le seuil passé. Il leur est désormais reproché de venir en cours en robe, trop longue et trop sombre... robes longues et sombres qui sont à n'en pas douter des signes religieux ostensibles. C'est là que je me suis resservi un autre café avant de relire l'affaire, histoire d'être certain de ne pas avoir mal compris ou mal lu. Et non... l'article indique que l'établissement “ leur a demandé de porter des jeans et des t-shirts “comme tout le monde” sous peine d’être renvoyées, conformément au règlement intérieur et afin de respecter le principe de laïcité”... la laïcité c'est donc aussi porter jeans et t-shirt, en tout cas pour les musulmanes.

Bon. Je crois avoir bien compris ce qu'est un signe ostensible de putasserie. C'est inventer des nichons aux gamines à peine sortie des couches culottes. Le signe ostensible religieux demeure, par contre, lui assez flou. Ce qui est certain, c'est que ce sont les filles qui sont visées. Pas les gamins. Pas les hommes. Ce sont elles qui sont mises en vente ou interdites de cité. Pas les gamins. Pas les hommes. Alors, d'accord, vendons les enfants, mais vendons les tous. Alors, d'accord, excluons les musulmans du droit de cité, mais tous les musulmans. Et interdisons les barbes pour les jeunes hommes musulmans en âge de scolarité obligatoire sous peine d'exclusion de l'établissement scolaire. Et interdisons aussi les pantalons trop courts chez les jeunes hommes musulmans à l'école ou moins jeunes qui travaillent dans les transports publics.

Allez, c'est pour rire, continuons de taper sur les filles, c'est tellement plus facile. Ce que montrent d'abord ces deux faits, c'est que l'inégalité hommes/femmes a encore de beaux jours devant elle.

Le temps qui passe

2011-03-21T08:21:00.001+01:00

Jusqu'à je ne sais pas quand, mais ça va durer rester longtemps, le Wiels propose des oeuvres de David Claerbout, un jeune de même pas un demi-siècle. Je ne vais pas vous raconter toute la visite (oui, c'est vrai, j'étais fatigué et j'ai parfois piqué du nez, mais ça n'a rien à voir), mais ne parler que de Algiers' Section of a Happy moment. Je suis resté longtemps à regarder ces images qui se succèdent et montrent une même scène sous différents angles. Cela m'a fait penser à une scène de Blade Runner, quand Deckard/Harrison Ford explore une photographie et trouve l'indice qu'il cherche. Ici aussi, il s'agit de zoomer, dézoomer, tourner à 90 180 ou 340° pour montrer ces hommes, jeunes et pas, qui regardent et jouent avec des mouettes qui survolent, très bas, le terrain de jeu improvisé sur la terrasse d'un immeuble d'Alger. On voit ainsi, les mêmes personnages, humains et oiseaux, de face, de profil, en gros plan ou devenus élément de deuxième ou troisième plan, toujours dans la même position, avec la même expression. C'est fascinant, intriguant. Je retournerai au Wiels rien que pour revoir ça. Evidemment, on a envie de savoir comment il s'y est pris, comment il a fait, comment c'est possible. Quand on a l'explication et le détail, c'est encore plus intriguant, fascinant. Allez-y. Tout vaut la peine. Mais cette scène-là, vous n'êtes pas prêts de vous la sortir de la mémoire.

Wiels

Qu'ils restent entre eux

2011-03-16T11:54:00.006+01:00

Lire les journaux est un plaisir, même si souvent plus par habitude que par réel intérêt. Il arrive aussi que ce soit l’occasion de s’indigner (allez un peu de pub pour ce brave Stéphane Hessel). Hier, j’ai lu avec consternation puis dégoût une ‘opinion’ d’une Anne François en pleine forme. On sait la rage qui anime les parents qui depuis deux ans prennent conscience qu’un privilège – être assuré d’avoir une place dans une école – leur a été enlevé. Des années durant, d’autres parents, plus nombreux, mais n’ayant pas les bons relais institutionnels, n’ayant pas les bons réseaux comme on dit, ont subi la discrimination, l’impossibilité de pouvoir choisir librement une école, l’arbitraire d’un directeur ou d’enseignants qui refusaient que leur(s) enfant(s) intègrent leur établissement. Cela n’a que très rarement fait la une des journaux, mais sans doute n’avait-on pas encore inventé Françoise Bertiaux, la pasionaria des parents privilégiés.

Donc Anne François... Pour elle, la mixité ne se décrète pas. La couillonnerie non plus apparemment, car comme elle le dit si bien ‘ Envoyer un enfant noir dans une école blanche, comme l’inverse, peut-être vécu comme un traumatisme. Cela doit rester un choix personnel.’ Je suis bien d’accord. Qu’on les laisse entre eux dans leur "école de merde", dans leur "famille de merde", dans leur "monde de merde" (C'est moi qui apostrophe). C’est comme ça, c’est mon choix. D’autres, plus qualifiés que moi, ont déjà souligné l’absurdité de ces propos. Reste que Anne François est psychopédagogue.... et je suis assez proche de l’orgasme quand j’imagine qu’elle a pu s’occuper d’enfants, quel bel exemple d’humanité ils ont eu...

J’ai une mémoire de poisson rouge. Je me suis malgré tout souvenu que Anne François ; elle n’était pas seule, Jean-François Nandrin, autre pourfendeur du décret honni l'avait aidée; avait signé un article en octobre 2010 dans lequel elle disait ‘tout le bien’ qu’elle pensait de la présence de parents dans les conseils de classe. Pour le plaisir, en voici quelques moments qui eux aussi m’ont mené près d’un nouvel orgasme :

« En cas de difficulté, les parents attentionnés auront déjà, bien avant le conseil, fait le point en confiance avec l’équipe éducative. D’autres parents plus importunants peinent à rendre leur enfant autonome, s’en occupent trop, trop peu ou mal. Tous les moyens leur semblent alors bons pour rattraper la sauce ou tenter de (se ?) prouver qu’ils sont de "bons" parents. »

« Ces attitudes parentales sont fort blessantes. Pourquoi un tel mépris alors que si ces parents accusateurs savent lire et écrire, c’est grâce au professionnalisme d’enseignants ? Et si on mettait en perspective les responsabilités de chacun ? Dès le fondamental, ce constat : des petits contestent l’orthographe (...) »

« L’expérience montre que les éléments apportés sont souvent excuses ("pauvre petit"), promesses ("il travaillera " - que ne l’a-t-il fait plus tôt ?), voire menaces ("nous irons plus loin", "vous ne savez pas à qui vous avez affaire"). Il faudrait un jour en publier un recueil anonymisé ! Enfin, les AP (Associations de parents) sont une occasion d’être partenaires constructifs de l’école ; les AP ont des représentants dans les Conseils de participation, où se crée la politique de l’école. »

« Des parents revendicateurs nous obligent hélas parfois à construire de véritables dossiers à charge, en indiquant le risque d’échec clairement et très (trop ?) tôt, afin d’éviter le "on ne nous a jamais prévenu". Et qui paye ? L’élève ! »

Hummm... comme c’est jouissif de lire cela. Pour l’occasion, Anne François est conseillère CPMS. On peut dire qu’elle cumule la dame. Des conseillers CPMS, j’en ai connus petit. Heureusement que mon père, avec ses sourcils froncés, leur a dit son fait, dans un français certes approximatif, mais qui quand il joignait le geste à la parole était tout à fait accessible à la première conseillère venue, fut-elle confinée à un CPMS, et m’inscrivit dans le secondaire général, alors qu’avec autant de o et de i dans mes nom et prénom mon avenir scolaire était ailleurs, argumentaient les conseillers en question.

Au-delà de la pertinence des propos de la conseillère François, c’est la contradiction que ces deux textes recèle qui me plaît. En effet, comment Anne François, coordinatrice de l’asbl ELEVeS, constituée de « parents issus d’un mouvement citoyen » ose-t-elle mettre en doute le bien-fondé du décret, elle n’est qu’un parent d’élève après tout... De quelle compétence peut-elle se prévaloir ? Psychopédagogue et Conseillère CPMS qu’on te dit !!! Oui oui, excusez-moi... mais qui sont les parents qu’elles disqualifient ? Quelles sont leurs compétences ? On n’en sait rien, on sait simplement qu’ils ne sont pas légitimes pour s’exprimer et revendiquer. Eux, ce sont rien que des empêcheurs de faire tourner l’école en rond, na!

Ce qui est en jeu, c’est bien la volonté de certains de rester entre soi, de ne pas voir des noirs (et des pauvres, et des Arabes, et des pas comme nous) dans NOTRE école à NOUS. Ce n’est rien d’autre. On pourra enrober ça comme on veut, ce n’est rien d’autre.

Alors, par respect pour le français approximatif de mon père et ses sourcils froncés, Anne François, je vous dis merde.

Quai de gare

2011-03-15T09:18:00.002+01:00

Oui, ça fait cliché. Un homme, une femme. Un soir, un train .Le train sifflera trois fois... ah non, ça c’est un western. Il y a plus de 20 ans. Je suis retourné à Madrid pour la voir. J’ai passé trois jours à attendre de pouvoir grappiller quelques miettes de temps qu’elle ne me laissera pas. Au moment de monter dans le train pour revenir à Bruxelles, elle m’a donné un baiser, furtif, comme pour s’excuser. Bouleversé, je me suis assis et suis resté prostré. Ma voisine me racontait le meeting du Parti communiste auquel elle avait participé. Je lui ai gueulé de me foutre la paix, que je n’en avais rien à faire du communisme, de la lutte des classes, des ouvriers et des patrons. J’étais malheureux. Et le malheur est égoïste.

IRM du matin chagrin

2011-03-11T10:06:00.002+01:00

Y'a pas à dire, rien de tel que d'aller passer un examen médical à 7h30 pour bien commencer une journée. Le couloir qui mène à la radiographie est quasi désert. Seule une femme enfoulardée qui nettoie ledit couloir est visible. On se salue. Le guichet est fermé. Apparemment, l'heure du rendez-vous ne concerne que moi, mais je n'ai pas le temps de commencer à râler qu'une charmante infirmière me demande de la suivre. Je me déculotte, garde ma chemise et je la laisse installer mon genou au bon endroit. La résonance magnétique peut commencer. Elle me met un casque sur les oreilles, C'est pour atténuer le bruit de la machine... Dans les oreilles, j'entends vaguement Marin Marais. Car effectivement, la machine est bruyante. Imaginez Einstürzende Neubauten à fond les manettes et un grésillement de viole en bruit de fond et vous comprendrez que mon genou, je n'y pensais plus, c'est ma tête qui posait problème tout à coup. Ca n'a duré qu'un quart d'heure, heureusement. Soulagé, je me suis relevé. Vous voulez que je vous aide à vous rhabiller? Je n'ai pas relevé. Des images de film cochon sont arrivées à mon esprit toujours secoué par les élucubrations teutonnes, je me voyais butiner l'infirmière, m'en prendre à son tensiomètre, encombrer son carnet de rendez-vous... Calme-toi gamin que je me suis dit, t'es sensé ramener les croissants aux enfants... J'ai décliné, me suis reculotté et m'en suis allé tout autant boitillant qu'à l'arrivée.

Papa... como se escribe ...?

2011-03-04T11:31:00.001+01:00

Il m’arrive de me demander comment je partirai, ce que je porterai comme vêtements, quels seront les derniers mots que j’aurai dit, à qui... Je ne serai, normalement, plus là pour le savoir, et cela pourrait ne pas avoir d’importance, pourtant, j’y pense.

Et j’y ai pensé pendant et après avoir vu Biutiful. Uxbal sait qu’il va mourir, il ne lui reste que trop peu de temps. Il va essayer, encore et encore, de mettre un peu plus de paix entre lui et le monde qu’il va quitter. Il ne maîtrise rien et les événements sont là pour l’empêcher d’y parvenir. Et il s’accroche, et il essaye. Le film ne parle pas que de cela, mais c’est cela qui m’a touché. Je me suis vu prendre mes enfants contre moi et tenter de leur transmettre un peu d’espoir, un peu de tranquilité. J’ai repensé à mon fils qui, il y a quelques semaines, s’inquiétait de me voir aussi souvent malade, la crainte de me voir disparaître devait certainement être là. J’ai fait ce que j’ai pu pour le rassurer, mais on en fait jamais assez.

Il y a donc cet homme, Uxbal, qui n’a pas eu de père. Cet homme qui tente de se sauver et de sauver quelques autres de l’horreur que deviennent les villes pour qui vient, de loin, y trouver l’espoir de vivre, et qui deviennent l’horreur pour la majorité de ceux qui y vivent. Et c’est bien de montrer Barcelone, ville que tout le monde trouve géniââââââle, sous ce jour inhabituel, celui des Chinois, hommes, femmes et enfants, que l’on entasse dans des caves où ils travaillent et dorment ; celui de ces Africains qui vendent à la sauvette des bibelots que tout le monde veut mais que personne ne veut payer. Barcelone, c’est ça aussi. Comme Bruxelles, comme Paris, Rome ou Londres.

Uxbal, c’est un peu nous tous, qui profitons de cette misère, lointaine ou cachée, pour garder la tête hors de l’eau. Mais quoi qu’on fasse, tout prendra fin, et puisqu’il faut partir, il va falloir dire au revoir, s’apaiser et apaiser ceux qu’on aime. J’espère avoir le temps de le faire.

Biutiful

Rencontres ardennaises

2011-03-02T09:59:00.002+01:00

Hier soir, l'exposition photographique de José Lopez débutait, on vernissait comme on dit. José est un photographe animalier. Les libellules, papillons, colibri, sauterelles l'ont souvent croisé. Il y a quelques mois, il est parti pour croiser le cerf. Avant de voir le cerf, il a rencontré des gens. Et le résultat est fameux. Mais c'est José qui parle le mieux de cette aventure :

Michele m’en parlait depuis longtemps, ‘Allez José, on va écouter le brame du cerf. Tu pourras faire de terribles pics, fi’. Vous connaissez Michele, il est vite convaincant, têtu, mais convaincant. Alors, je me suis laissé convaincre. Sans savoir, mais parfois, il vaut mieux ne pas savoir.

Il était 17 heures quand nous sommes arrivés à Paliseul ; je dis Paliseul pour que vous situiez facilement, mais en fait c’est à Merny que nous nous sommes arrêtés. Merny, un village de la Province du Luxembourg. ‘Tu verras José, ça va être chouette. C’est ma famille, on va être comme des rois.’. On était attendus, mais sans plus de précision. Ils ont du commencer à attendre et à prendre l’apéritif tôt, en tout cas, ils en avaient exploré une vaste gamme ; il en restait, nous les avons donc accompagnés dans la dégustation. J’ai vite compris que pour voir le cerf, il allait me falloir attendre un peu et boire un peu plus. L’intégration passait sans doute par là. Autant le dire tout de suite, j’ai pas vu de cerf ce jour-là. Nous sommes allés le traquer, plein d’espoir ; Michele n’arrêtait pas ‘T’inquiètes José, y’en a un qui va arriver’ ; depuis, je sais que s’il est têtu, Michele n’est pas devin. Et de vins, il en fut question quand nous sommes rentrés, nous en avons bu avant d’aller nous coucher, l’apéritif était terminé, et on en était au pousse-café dans la maisonnée. Et on a bien fait d’en prendre un et plus... Je croyais avoir déjà eu froid, mais ce qui m’attendait était d’un autre calibre, je me suis couché en me disant que je ne me réveillerais pas et en écoutant Michele ‘On est bien hein José ? Allez bonne nuit, fi’

Ce fut le début d’une aventure, d’une belle et surprenante aventure. Ce qui est présenté ici, c’est le résultat de 5 week-end passés à Merny ; et vous savez maintenant que ce fut aussi un exercice physique. Cinq week-end pendant lesquels, j’ai pris des photographies par dizaines, j’avais envie de garder ces visages, ces sourires, ces expressions, ces regards... J’ai fini par voir et entendre des cerfs ; ‘Tu vois fi, je te l’avais dit’ ; et d’autres animaux, mais je voulais revenir pour ces gens qui m’avaient accueillis, même si parfois de manière rugueuse. C’est comme ça.

Passer du temps là-bas, c’est avoir retrouvé un monde où c’est ce que vous faites, pourquoi vous le faites, qui vous êtes qui a de l’importance, vous pouvez toujours parler, on vous écoutera, toujours, mais toujours aussi, on attendra que vous montriez ce que vous savez faire. Passer du temps là-bas, c’est avoir rencontré des travailleurs précaires, des hommes et des femmes qui travaillent plus d’heures en une semaine que certains en un mois, comme ceux qui débitent des stères comme certains taillent deux crayons et qui reçoivent 5 euros la stère, ‘Des peanuts fi !’ s’énervait Michele. Passer du temps là-bas, ça a été (re)découvrir que des mains d’hommes pouvaient être belles, de voir comment les lieux de socialisation importants que sont les cafés disparaissent, de faire la connaissance de Prout Prout le cochon ; pas besoin de vous expliquer le pourquoi du nom. Passer du temps là-bas, ça a été redécouvrir les bienfaits des Alka Seltzer et des Nurofen.

‘Je te l’avais dit hein José qu’on serait bien accueillis ! Purée gars, des Rois qu’on était des Rois’. Les Rois, je crois bien que ce sont ceux que l’on a quittés il y a quelques semaines.

Voilà qui est dit. Alors, il ne vous reste plus qu'à aller voir ça. Et vite, c'est jusqu'au 27 mars.

C'est là : Galerie Verhaeren, Centre Culturel De La Communauté Française La Vénerie/Espac Delvaux 7, rue Gratès 1170 Bruxelles Ouvert du mercredi au samedi de 14 à 18 heures et le dimanche de 10 à 13 heures. José y est tous les samedi après-midi.

L'art à la portée de tous, sauf moi

2011-02-27T23:26:00.001+01:00

Dans l'introduction d'un guide de Florence (ed. Autrement), Antonio Tabucchi raconte la mésaventure d'un homme qui débarque dans la capitale toscane et qui n'a d'autre envie que de découvrir toutes les merveilles de la ville. Il fait le tour des églises, des musées, ... à un moment, il est pris de vertige, tombe et est secouru par d'autres visiteurs. Un médecin qui passe par là décèle le trop plein d'art et de beautés qui lui a été presque fatal. Le pauvre n'avait pas l'habitude. Et cette accumulation d'oeuvres et d'intelligence, il ne l'a pas supporté. C'est courant chez le touriste, avait sentencé le médecin en s'éloignant.
C'est ce qui m'est arrivé cet après-midi. Je m'en suis allé, l'esprit vif et l'oeil gourmand, voir l'Affordable Art Fair, à Tour&Taxis. Du monde, trop. Des oeuvres, trop. Des toiles, des sculptures, des photos, des installations. Trop. Trop. Après trente petites et pauvres minutes, je ne pensais plus qu'à sortir de là. J'étouffais, je perdais pied, j'allais m'évanouir j'en étais certain. A peine sorti, la vie m'est revenue. Faut faire attention gars que je me suis dit, faut y aller mollo... Et je suis reparti la tête basse et les pieds lourds (tant qu'à s'avouer vaincu, autant le dire avec des clichés).

Libertartines

2011-02-24T10:23:00.001+01:00

Hier soir, j'ai vu un bout de l'émission sur les fantasmes des Belges; oui oui, il y en a qui ne fantasme pas que sur un hypothétique gouvernement. Bon, ce que j'en ai vu n'a pas révolutionné ma vision de la créativité humaine en matière de cabrioles, y'en aura toujours pour tous les goûts et c'est, hormis ce qui touche à la violence imposée, très bien ainsi.

Quoique, c'est l'interview d'un couple libertin qui m'a mis dans l'embarras. Lui la petite cinquantaine, look créatif Ikea, elle près de la trentaine, gourmande de la vie. Ils racontent leurs expériences, disent que le couple ça ne dure pas, qu'un jour l'ennui s'installe et qu'il est temps d'arrêter. Mais qu'entretemps, autant en profiter, surtout sexuellement. Soit. Dans la séquence, on les voit dans leurs différentes activités, plus ou moins acrobatiques. Et puis, on les voit le matin, peignoirdés, s'attablant pour le petit-déjeuner, et c'est là que tout a basculé pour moi. Le plan montre monsieur créatif de chez Ikea se préparer une tartine à la confiture (de fraises sans doute), il tartine ça avec sérieux, essuie son couteau sur la deuxième tranche, la plaque sur la première et la coupe en deux parts égales, comme le petit garçon de 10 ans qui apprend à le faire. Et là, le choc frontal entre le baiseur-partageur et le tartineur-concentré, je ne l'ai pas supporté. Il m'a fait penser à un fonctionnaire, fonctionnaire du sexe, mais fonctionnaire quand même. Alors, j'ai ri, tellement ri que j'en ai rameuté les enfants qui venaient de s'endormir. J'ai zappé. Ils n'ont pas vraiment compris pourquoi j'étais hilare devant une pub pour de la lessive. Vous comprendrez plus tard que j'ai dit. Du coup, j'ai raté la fin de l'émission.

L'émission

... and Ziggy plays guitar...

2011-02-23T10:58:00.001+01:00

J'ai eu la chance d'avoir des professeures de français qui aimaient le théâtre. On y allait plusieurs fois durant l'année et elles y allaient parfois de leur poche pour arrondir la somme totale. J'ai eu la chance, à 15 ans, de voir le Café de la Gare, sur la scène il y avait Romain Bouteille, Miou-Miou, Patrick Dewaere... Patrick Dewaere... J'ai eu la chance un peu plus tard de voir la Fura del Baus, qui déboulait dans la salle avec un petit bulldozer, et on avait intérêt à se bouger si on ne voulait pas avoir les pieds écrasés. Ce sont de beaux souvenirs de théâtre. Pourtant, autant le dire de suite, je m'endors souvent au théâtre ou je sors avant la fin, ça m'ennuie, je suis déçu, mais sans doute que je n'y comprends rien. Alors, hier, quand je suis arrivé au Théâtre 140, j'ai prévenu de ne pas hésiter à me secouer s'il me venait l'idée de ronfler. Et bien... je suis resté accroché à mon fauteuil, les yeux grand ouverts pour ne rien perdre de "...Et puis j'ai demandé à Christian de jouer l'intro de Ziggy Stardust" de Renaud Cojo. Allez voir ça!! Un spectacle pareil, encore encore!!! Se prendre pour Ziggy Stardust (ou n'importe qui d'autre) ça nous est arrivé à tous. Se prendre pour un autre pour mieux savoir qui l'on est ou qui l'on pourrait être, pas sûr que l'on y arrive, mais ça vaut la peine d'essayer ... pour rendre compte de ça, la Compagnie du Chien Ouvert a recourt à la musique, la vidéo, la lecture, les hauts talons, les fumigènes, ... et même si ça manque de poupée gonflable, voilà un spectacle qui vous en met plein la vue et les oreilles. En tout cas, voilà qui me donne envie d'y retourner plus souvent, au théâtre je ne sais pas mais au Théâtre 140 certainement.

Le champagne était excellent

2011-02-17T23:55:00.001+01:00

Ainsi donc, la Foire du livre de Bruxelles commençait hier. Chaque année, j'assiste à l'inauguration. Je ne raterais cela pour rien. C'est chaque fois un plaisir. Que les choses soient claires, je n'y vais pas pour les livres. Pour cela, je vais en librairie ou dans une bouquinerie. Non non, si j'y vais, c'est pour voir des têtes connues, un peu, mais surtout pour boire du champagne et prendre plaisir à déguster des petits fours. Outre le plaisir pris, c'est une manière de récupérer, ou plutôt de profiter de, une partie de mes impôts, d'ailleurs tout le monde devrait être invité ce soir-là et tous les jours en plus; mais non, ne le sont que les professionnels, les culturels, les obligés et ceux qui, comme moi, s'incrustent. En somme, du beau monde qui n'achètera rien, ou si peu, mais qui comme moi, vient se retrouver, se montrer, se congratuler et déguster des bulles. Celles qu'on servait chez Bruylant étaient magnifiques, vraiment. Et c'est amusant de voir juristes, avocat(e)s, notaires, profs de droit et tutti frutti faire semblant de rien, se rapprocher lentement et hop un petit four... et hop une deuxième flûte... Les codes, les recueils, les recherches en droit international, ou pas, les regardent faire, certains qu'on ne les dérangera pas. Et je ne suis pas en reste, sauf que pour moi pas question de faire semblant, ce qui amuse celui qui me ressert pour la xième fois. Allez, vivement l'année prochaine!

Un coeur n'est finalement qu'un cul qui a mal tourné

2011-02-14T10:22:00.001+01:00

Bon... 14 février... ça fait une semaine, deux même, qu'on nous rappelle qu'il va falloir consommer; c'est vrai quoi, les fêtes trépasées, les soldes terminées, il faut bien maintenir la cadence, alors on nous la joue grands sentiments et coeur qui bat. Et ça va marcher. Oh, mais oui, bien sûr, ça peut-être drôle, pour qui sait y faire; moi j'ai jamais su, cela doit être pour cela que...; mais cela ressemble quand même fort à un forçage de main, non?
Je croyais être à l'abri, chez moi, dans mon propre chez moi... mais non... A quoi j'assiste ce matin...? Ugo, dix ans, qui se va et vient, papotant tout seul, comme souvent, Oùskejlaimis? Mais oùskejlaimis...? Ca lui revient et il va chercher une petite boîte, avec un bel emballage... C'est quoi? Un cadeau de Saint-Valentin pour Margaux (je ne suis plus très certain du prénom...). Un cadeau de Saint-Valentin... à dix ans... on dira que l'honneur des Bortolini est sauf... mais quand même...

Vers les beaux jours

2011-02-09T08:11:00.002+01:00

C'était les beaux jours. Ceux où les enfants font la sieste. Ceux où je les accompagnais. Ce sont parmi les plus beaux souvenirs de ma vie d'homme. M'endormir, en plein après-midi, avec eux. J'ai retrouvé cette photo par hasard. Les souvenirs sont là, mais je ne savais plus qu'il m'en restait une trace. J'aime ce commun abandon.

Hier soir, j'étais dans un tram, je faisais face à deux vieux hommes. Ils avaient la septantaine bien entamée, les rides joyeuses, les yeux pétillants, ils semblaient heureux et se le racontaient. J'ai pensé que j'avais envie d'être comme eux. Depuis hier, je suis impatient d'être plus vieux, très vieux, pour avoir les rides joyeuses, les yeux pétillants et, qui sait, faire la sieste avec mes arrière-petits-enfants.

L'autre bout de la rue

2011-02-08T08:18:00.001+01:00

On dit que les voyages forment la jeunesse. Celui qui allait conduire Hubert à l’autre bout de la rue serait déterminant. Comme quoi, si l’aventure n’est pas forcément derrière le coin, elle est parfois au bout d’une rue.

Ce matin, Hubert ; surnommé Madame la Comtesse, depuis qu’il a tenu le rôle de Madame de Merteuil dans une libre adaptation des « Liaisons dangereuses » pour classe maternelle, et qui en avait gardé l’apparence faite de sourires et de larmes ; se réveille plus tôt que d’habitude. Depuis bientôt 30 ans, Hubert ouvre les yeux à 7 heures précises. Il se lève. Il passe par la toilette. Il se fait un café. Il se rase. Puis, il se lave. Puis, il sort et rentre 12 heures plus tard, à 20 heures précises.

Cela fait 30 ans que Hubert parcourt les rues de la ville à la recherche d’écharpes perdues. En 30 ans, il en trouvées plus de 5.000... 5.000 écharpes qu’il accroche au plafond des pièces de sa maison, ce qui, peu à peu, a transformé celle-ci en une vaste jungle faite de chutes de laine, de coton, de lin, d’acrylique, de satin,...

Rien pourtant ne prédestinait Hubert à devenir ce phénomène, dont personne ne soupçonne l’activité quotidienne. Simplement, un matin, à 7 heures précises, Hubert s’était réveillé après avoir rêvé de son grand-père, qui avait l’apparence d’une falaise tonitruante et lui ordonnait de retrouver l’écharpe qu’il avait égaré enfant. Hubert avait entrepris sa quête, accrochant haut ses trouvailles comme autant d’offrandes à un Dieu tyrannique et jamais rassasié.

Manque de confiance

2011-02-05T11:43:00.001+01:00

Je crois que le Roi pourrait faire preuve d'un peu d'imagination. Voilà des mois qu'il nomme, renomme, gomme, dégomme des informateur, conciliateur, clarificateur, ... pour les résultats que l'on sait. Alors que la solution est dans toutes les boîtes aux lettres; et ne me dites pas qu'il ne l'a pas reçue cette petite annonce. Qu'est-ce qu'il attend Albert? Ce Professeur Cheikh m'a l'air d'avoir toutes les qualités requises pour désemberlificoter nos petites chamailleries et autres clochemerleries. Et tout ça en maximum 15 jours... 15 jours, c'est ce que le dernier nommé en date va prendre pour s'informer de ce qu'il se passe... Il ne lit pas les journaux le Dider? Soit, Professeur Cheikh pourrait tout arranger, avec un résultat garanti 100%, et si ça tombe en trois jours et avec facilité de paiement... Vous savez quoi, je crois vraiment qu'on nous cache quelque chose, c'est pas possible autrement...

Scènes de la misogynie ordinaire

2011-02-04T07:53:00.000+01:00

Scène 1

Je suis dans les rayons, les mains déjà bien encombrées de livres. Deux gaillards, la cinquantaine doublementonnée sont derrière moi.

Audrey Pulvar a écrit un bouquin?

C'est qui Audrey Pulvar?

Quoi, tu vois pas? C'est la femme d'Arnaud Montebourg, une grande gueule du PS français.

Connais pas...

Faut voir, elle est vraiment canon.

Tu n'achètes pas le bouquin?

Un bouquin de bonne femme... non, quand même...

Scène 2

Ils se sont installés et lisent la carte. Le serveur attend, souriant.

Pour moi, un chocolat chaud. Et moi, un thé.

Je vous apporte ça.

Deux minutes passent, il revient.

Voooilà. Je vais vous demander de régler tout de suite. Oh...! c'est madame qui paie... Monsieur est organisé. Faudra me donner la recette. Une femme qui paie... Et il s'en va, souriant.

Chienchien

2011-02-03T07:42:00.001+01:00

J'ai choisi une Orval, la meilleure bière du monde pour certains. Sans doute. Il s'est remis à pleuvoir. Un couple entre. Ils doivent peser 150 ans, ou pas loin. Ils s'installent. A la table d'à côté, une autre de leur génération n'a d'yeux que pour leur chien, un machin gris, trapu, qui tire la langue et a l'air abruti. Un chien quoi. Elle prépare un bout de salami, Il peut? Etrange cette façon de demander si elle peut lui donner quelque chose, de fait, elle se place au niveau du chien et aux ordres de leurs maîtres. C'est elle... mais non, elle grossit... Alors, elle se met à parler à la bête, rit quand elle lui lèche la main, elle mouille certainement, comme mouille une vieille. Le chien pense comme un chien, ses mains sentent la viande et tant qu'on ne le bat pas, il est content. Il me reste un demi cervelas, je le lui jette.

Fantômes

2011-02-02T10:25:00.001+01:00

Les fantômes sont revenus. Cela faisait quelques années qu'ils me laissaient tranquille. Et là, depuis quelques jours, ils sont revenus. Au début, on se demande, on hésite, on n'est pas sûr. Et puis, on se rend à l'évidence, ils sont là. Quand ils sont venus, la première fois, il y a longtemps, c'était des mouvements devinés, des objets disparus ou déplacés. Un jour, ça cesse, comme ça a commencé. Depuis quelques jours, ils sont revenus. Ce matin, vers 5 heures, ce fut un claquement de mains à mes oreilles. Malgré leurs allers et venues je ne leur prêtais pas vraiment attention, cela a du les agacer, alors ils sont venus me réveiller. Bon, je ne suis pas dingue, ça n'existe pas les fantômes. Ce ne sont que des matérialisations de mes doutes, de mes angoisses, de mes tracas, mais bon, le résultat est le même, je dors moins, je suis distrait pas des ombres qui vont et viennent. Et je ne sais pas pourquoi. La fois précédente, j'avais décidé que c'était ma soeur qui revenait voir comment j'allais, alors je lui parlais; n'allez rien vous imaginer, d'autres appellent ça prière, méditation ou glandouille, d'habitude, je glandouille; et j'avais fini par comprendre ce qui ne tournait pas rond. Me voilà bien.

L'ennemi dans la glace

2011-01-31T09:57:00.002+01:00

Ce matin, j'avais la tête de Moubarak. 6 heures, réveil, quelques notes de musique, et des nouvelles du vaste monde, puis direction la salle de bain. Et là, l'horreur!! Face à moi, il y a Hosni Moubarak. J'ai pourtant passé une bonne nuit... mais là... la gueule... sous les yeux, des pattes d'oies surgavées, des bajoues de hamsters survitaminés et la lèvre inférieure qui joue avec le menton... heureusement, j'ai gardé mes cheveux... La douche n'arrange rien. Je réveille les enfants... Quoi déjà? Nooooon, j'ai pas envie... Moi non plus... Et on se retourne... Laissons passer l'orage que je pense... Retour dix minutes plus tard. Je n'ai pas plus de succès. Bon, j'ouvre la fenêtre et je retire leur couette. Ca bouge, mais ça rouspète.

Vingt minutes plus tard, ils arrivent dans la cuisine. Y'a plus de choco pops? La Nutella est dure! Y'a plus de couteaux propres!! J'aime pas ce pain!! Je termine mon café, l'air de rien. Tu veux quoi dans tes sandwiches? Pas de réponse. Répétition. Y'a quoi? Jambon, fromage, salami... Je veux de l'américain! Il n'y en a pas... Oui, mais moi je veux de l'américain! Oui, mais... C'est toujours la même chose... pas la peine de demander alors hein, mets ce que tu veux! Ma main s'aplatit sur la table, tout ce qu'il y a dessus sursaute... Ca suffit!! Leur menton trempe dans leur chocolat chaud, ils sourient. Le reste se passe au pas de course. Retour à la salle de bain... rien n'a changé, enfin oui, j'ai un triple menton... Moubarak dégage, j'aime pas ta tête! Mes enfants non plus.

Tron commun

2011-01-30T16:36:00.000+01:00

Tron... j'ai vu ça, il y a presque 30 ans. A l'époque, on parlait de révolution cinématographique, un peu comme avec Avatar aujourd'hui. Et on parlait surtout de Bruce Boxleitner, qui a complètement disparu depuis. Pas Jeff Bridges. Soit, si je vous parle de Tron, c'est parce que, ce matin, je suis allé voir Tron : legacy. En soi, rien de passionnant, sauf que j'y suis allé avec mon Ugo de fils de 10 ans. Tron, ça m'avait franchement fait bander à l'époque. J'ai vu et revu. Cela fait partie des moments importants de ma carrière de spectateur. Alors, aller voir la suite avec lui... c'était comme une étape dans son éducation. J'avais envie de voir si ça lui plairait. J'avais envie de répondre aux questions qu'il poserait. J'avais envie. Visuellement, c'est pas mal. Pour le reste, on patauge entre Matrix et Rollerball. Il est pas dupe Ugo, il en a vu d'autres. Il m'a dit que ça lui avait plu. Mais je le connais comme si je l'avais fait, et je me doute qu'il dit cela pour me faire plaisir, il n'a sans doute pas envie de m'enlever la joie que j'avais à l'emmener. Quant aux questions, il n'y en a eu qu'une... Qu'est-ce qu'on mange?

Michel Clair

2011-01-25T23:38:00.002+01:00

Vous me direz pourquoi? Et je vous dirai que je ne sais pas. Mais je suis amoureux de Michel Clair. Que les choses soient claires... j'aime Michel Clair photographe, l'autre je ne le connais pas. Je suis allé au vernissage à la Galerie Verhaeren, qui partage un espace commun avec la Venerie (c'est ici et il faut y aller!). J'aime donc Michel Clair photographe... Pourquoi? Aucune idée. Mais chaque photo, ou presque, me met dans un état ... comment dire ... de contentement rarement connu ... Oui, je sais, c'est pas bien d'être content et de se sentir bien en regardant une "oeuvre"; il faudrait réfléchir, se poser des questions, se demander pourquoi...; bollocks!!! J'ai pris ça dans la figure sans savoir quoi faire, quoi dire, quoi penser... mais!! mais ça m'a mis la tête à l'envers... On se dit mais bon sang comment il a fait? qui sont-ils? qui sont-elles? Chaque cliché est une histoire, un monde, un coup de boule... je sais pas... mais je ne reste pas tranquille quand je suis devant une photo de Michel (tu permets que je t'appelle Michel?), ça me chambouliotte....

Alors, ce vernissage, si en plus, vous en retrouvez que vous n'avez pas vus depuis trop longtemps et que vous décapsulez à tout va et que vous vous dites que décidément c'est un beau moment... et bien, je vous dis que j'ai passé une belle soirée... à me faire retourner dans tous les sens par Michel Clair, à partager joyeusement des histoires passées et à venir avec José et Michele. Un instant de bonheur quoi.

Et puis, allez voir ici aussi

Mauvais timing

2011-01-24T16:00:00.002+01:00

Samedi soir, j'ai assisté à la présentation de 'Une vie de zinc' au Thé au Harem, joli café dans la chaussée de Louvain. Les deux auteures - Josette Halegoi et Rachel Santerne - étaient venues présenter quelques résultats de cette enquête (commande de la Française des Jeux) et leur méthode de travail, le récit de vie et la trajectoire de vie, dont Vincent de Gaulejac, qui préface, est un des initiateurs. Tout cela animé de voix de maître par Paul Hermant.

Avoir donné la parole aux patron(ne)s de bar-tabac - une exception française - est une excellente idée, car comme le dit l'un d'eux, on écoute des histoires toute la journée, mais nous, qui nous écoute? Je n'ai pas lu livre, je l'ai feuilleté et j'ai pris plaisir à regarder les photos de Fabrice Dimier, troisième auteur, je ne peux donc en dire grand chose. Par contre, je suis resté sur ma soif quant à la présentation, car si le bar, café, bastringue - espace mi-public, mi-privé, un sas entre le travail/le dehors et la maison/le dedans -, a une fonction de lien social est un lieu où rencontrer, où se faire une place, avoir un rôle, où être reconnu, il reste la face plus sombre, celle faite d'alcoolisme, de dettes de jeux, de petits ou de grands drames, qui s'y déroulent et qui font aussi partie de la vie. Pas de mot, ou si peu, sur cela. Reste donc à lire le livre.

Et puis... un patron de bar m'aurait sans doute été utile dans le quoi faire dans la suite de la soirée. Deux anniversaires où l'on promet d'aller. On commence par l'un alors que l'on aurait du commencer par l'autre. On arrive, on embrasse, on donne le cadeau, on boit un coup. Oui oui, on s'en va... mais on reviendra plus tard... Il est tard. On rate un tram. On attend. Suite à un accident de personne le trafic est interrompu le haut parleur sonne la retraite. Direction la gare, il y aura bien un train pour me conduire jusqu'à la gare de Schaerbeek. L'espoir fait marcher. Gare du Midi, rien n'est plus disponible... J'envoie mes plus sincères excuses et je fais demi-tour. Il reste du vin de l'autre côté.

Quelques bouteilles plus tard, on reste à 4 ou 5 attablés dans la cuisine. Il est 3h30. Quelqu'une tranche du rosbeef et remplit une assiette commune. On y plonge les doigts On rajoute de la moutarde. On boit encore un peu. Il est bientôt 5 h. Je ne suis pas patron de bar, j'ai écouté quelques histoires, je ne sais pas si on a écouté les miennes.

Dédicace

2011-01-21T22:32:00.000+01:00

Dans la bouquinerie Evasions2, il y a une exposition qui propose les pages dédicacées de livres offerts en cadeau ou envoyés à des journalistes. Comme le dit le texte de présentation, voilà du privé, parfois de l'intime, rendu public. C'est cet aspect qui a motivé cette exposition (allez-y voir bien sûr, Evasions2, rue du Midi, 147 à Bruxelles).

Je vais souvent chez les bouquinistes. Pour les prix, bien sûr, mais aussi pour ce qui a été oublié dans les livres. Il y a cette carte laissée dans un roman d’amour. Elle dit : Bon courage, minou chéri. Reviens vite pour que nous puissions profiter de quelques jours de repos à nous deux. Je t’aime. Moi. J'aime bien trouver ces mots qui sont souvent des histoires, des histoires qui continuent ainsi après avoir pris fin.

Mais, cela m'énerve toujours de tomber sur des livres dédicacés à des critiques-journalistes. Par exemple, dans un exemplaire de 'Enquête sur la disparition d'Emilie Brunet' de Antoine Bello, je trouve un bristol avec Cher Jean-Claude Vantroyen, difficile d'imaginer un roman plus différent des Falsificateurs que celui que vous tenez entre les mains. Il y est question du cerveau humain, de la mémoire, d'Agatha Christie et, surtout, des mots à travers lesquels nous découvrons le monde. J'espère qu'il vous plaira. Amicalement, Antoine. Je ne sais pas si cela lui a plu, en tout cas, il s'en est débarrassé. Cela m'énerve de tomber sur ces dédicaces, car j'imagine que ces journalistes-critiques auraient pu donner ces livres dans des bibliothèques ou à qui ne peut se les payer plutôt que de les revendre. Naïveté sans doute.

Cancan dira-t-on

2011-01-20T07:50:00.001+01:00

Depuis quelques jours, je fais la une des cancans et autres ragots, et tout ça pour pas cher. Pointez-vous avec un suçon au bureau, chez des amis ou dans la famille et vous allez voir ce que vous allez voir et entendre. C'est qui? C'est quoi? Oh Oooh! accompagneront des regards furtifs et intéressés. Alors, surtout, ne rien répondre ou rester vague Je ne sais plus... ou mystérieux Mon mari... Oui oui, c'est puéril, d'accord, mais quoi quand on a rien de mieux à faire valoir on fait avec ce qu'on a.

Pour quelques euros de moins

2011-01-15T23:56:00.003+01:00

Samedi matin, c’est souvent lessive, la wasserette se trouve à 50 mètres de chez moi, il suffit d’aller mettre le linge dans une machine, de rentrer et de ne pas oublier d’aller le rechercher, 40 minutes et c’est propre. Je reviens trop tôt, 5 minutes à patienter. Il m’a salué et est entré avec moi, il m’emmène dans un coin. Il me rappelle que nous sommes voisins, il me dit qu’un huissier viendra chez lui pour saisir quelques objets. ‘Il vient lundi’ Il me dit qu’il sollicite quelques personnes du quartier pour réunir la somme demandée, aller la déposer à la poste. Je lui demande d’attendre le temps que je ramène les vêtements chez moi. Nous allons à la banque et je lui donne ce que je peux. Il me dit qu’il me rendra l’argent tel jour, que je le sauve, que…, que... Il part pour la poste.

Cela m’a fait repenser à un événement, il y a quelques années. Un homme traverse la rue et vient vers moi. Je sais que j’ai une tête d’abruti, dès que quelqu’un souhaite demander quelque chose, c’est pour moi, alors pourquoi pas lui… Il m’aborde, il parle vite, très vite. Il me raconte que sa petite fille est malade, qu’il doit acheter des médicaments, qu’il n’a pas d’argent, que c’est urgent, que c’est important, qu’il a la prescription, qu’il doit trouver une pharmacie,… je l’interromps et je lui donne ce que j’ai sur moi. Il se tait. ‘Et vous ne voulez pas voir la prescription ?’ Non. ‘Vous êtes le seul qui n’a pas demandé à voir la prescription…’ Je lui dis que je m’en fiche. Que s’il me raconte des bobards, c’est son problème, que ce serait moche mais que bon…

Ce matin, je ne savais pas non plus. Je me dis simplement que faire ça, je ne pourrais pas … si j’avais besoin d’argent, je pense que je n’y arriverais pas, je ne saurais pas demander. Je crois que je forcerais un peu la main aux gens, que je leur ferais peur. Je crois que je volerais, mais demander, je ne saurais pas.

Pour du beurre

2011-01-13T21:49:00.000+01:00

Aujourd'hui, j'ai volé du beurre. J'avais une bonne heure à devoir attendre. Il y avait une vaste salle avec du monde, j'ai eu envie d'y manger. Il y avait le choix. Ce sera une soupe avec quelques bouts de pain. Il y avait un panier rempli de portions de beurre emballé. Une petite ardoise indiquait O,79€... 0,79€ pour 3 grammes de beurre... J'ai mis du temps à reprendre mon souffle... 0,79€ pour 3 grammes de beurre... J'ai ouvert la poche de mon imperméable et j'y ai jeté une poignée de beurre. Je n'ai pas compté, mais il y en avait bien pour 5€, plus que le prix du bol de soupe. Elle m'a paru meilleure. Elle manquait de sel, alors tant qu'à faire, j'ai emporté la salière aussi.

It's raining again

2011-01-11T22:41:00.000+01:00

Un temps de pluie comme ça, c'est un temps à prendre le tram. Par ce temps, j'aime bien prendre le 94, sans doute celui qui a le trajet le plus long et le plus contrasté (http://www.stib.be/irj/go/km/docs/horaires/94/schema/20100628/94_1.gif). En fonction de l'heure, on aura les écoliers/étudiants, les nettoyeuses, ceux qui sont en congé, ceux qui font leurs courses, etc. C'est le début de la fin de l'après-midi. Je ne regarde pas qui parle, j'écoute, je note un mot sur trois et un poème prend forme. Je regarde les voitures à l'arrêt. J'entends le klaxons des impatients. Je regarde les mères qui se dépêchent et tirent leur enfant par la main. Et puis, somnoler, perdre connaissance en se demandant où l'on se réveillera.

Beer is the answer

2011-01-08T11:07:00.002+01:00

Au pot de Nouvel-An, au bureau, les questions ont tourné autour de la neige et de ce que l'on avait fait durant cette semaine de repos. Quand on me demandait, ma réponse tenait en quelques mots : J'ai bu et j'ai rédigé mon testament. Les deux vont bien ensemble. C'est évidemment le genre de phrase qui fait se terminer rapidement une conversation, mais bon, je n'ai jamais su mentir. Si la rédaction dudit testament tient en peu de phrases et quelques bibelots, les verres eux furent plus nombreux et ont des suites parfois inattendues.

Ainsi, l'autre matin, short message sur mon écran disant que j'avais promis d'appeler mais qu'on attendait toujours. C'est là qu'on se dit qu'il faudrait des Responsible Young Walkers pour accompagner qui n'a pas de voiture mais qui n'est pas plus lucide que le conducteur moyen après une dizaine de verres au contenu variable. Soit. Voici donc les images qui reviennent péniblement, des images montées au petit bonheur la chance... je ne sais plus quoi, ni qui, j'ai simplement le souvenir de l'endroit. Rendez-vous est pris. Nous nous reverrons donc.

Et nous nous sommes revus. Cela aurait pu être n'importe qui d'autre. Je ne me souviens de que dalle. Nous avons peu parlé, je ne sais toujours pas ce qui a pu se passer; à mon avis, vu mon état, rien grand chose. Comme le hasard et Dieu existent et se confondent, un ami est entré dans le bar au moment où la conversation en était à 'Et tu fais quoi comme boulot?' J'ai inventé taximan et dit que justement mon collègue était arrivé et que je devais partir. J'ai dit à bientôt!, me suis précipité vers l'ami avant qu'il ne commande et l'ai poussé dehors. Je venais bien sûr de lui raconter que je ne savais pas conduire...

L'homme sans lacets

2011-01-06T12:52:00.000+01:00

Il y a ceux à qui on fait les poches. Et il y a ceux à qui on fait les pieds. Il s'est endormi. Il s'est déchaussé par réflexe, comme quand on remonte la couverture parce qu'on a froid. Il ne le sait pas encore, mais quelqu'un a emporté ses lacets. Par jeu. Par méchanceté. Par besoin. Qui saura?

Eclipse my ass

2011-01-04T23:08:00.000+01:00

Il est passé 10h40. Cela fait plus d'une heure que je suis devant un ciel nuageux à attendre de voir le soleil se faire bouffer par la lune. Oui, on sait, l'attente gnagnagna... ça c'est si ce que l'on attend pointe son nez... Mais non, tout ce temps pour voir arriver le soleil complètement complet. J'ai gardé le cliché pour bien râler. Et le meilleur du râlage était à venir. Le meilleur, c'est quand j'ai vu tous les clichés - maaaaagnifiiiiques évidemment - de l'éclipse que l'on trouve partout, jusque sur le moindre recoin d'un profil facebook... , même ma fille de 12 ans a réussi à lui tirer le demi-portrait.

Se laisser prendre encore et encore

2011-01-02T11:47:00.001+01:00

J'y ai cru. On se laisse facilement avoir. Moi en tout cas. Je me disais bon, allez, plus que quelques heures et on est en 2011, une bonne raison de faire autrement, de voir autrement, une fois encore... Rentré à pas d'heures, j'ai laissé passer le premier jour en disant que ça ne comptait pas, que je n'avais pas les idées claires. Et aujourd'hui... rien. C'est pareil. Pourtant j'y ai cru, comme quand j'approche mes lèvres d'autres lèvres, comme quand je pénètre un autre corps pour la première fois, je me dis que ça va être différent, que ça va être mieux, qui sait. Et puis, non. Tout est pareil. La chaudière fuit toujours, mes clés sont je ne sais où et demain c'est lundi. Et même cette photo que j'aime bien, que j'ai prise au début de ma passion pour la photographie, je découvre qu'elle a déjà été prise par un autre il y a longtemps - http://www.liveauctioneers.com/item/2344438 - en mieux, en plus... en beaucoup plus...

Dernière mauvaise nouvelle de 2010

2010-12-31T18:24:00.000+01:00

Il y a des endroits où l'on passe et on se dit « Tiens, y’avait quoi là avant ? ». Moi, ça m'arrive souvent. Et souvent, je ne m’en souviens pas. Cette fois, je m'en souviendrai. 'La Maison du porte-plume' a fermé... J'y ai acheté tous mes stylos. Un stylo quand on aime ça, on en achète plusieurs, beaucoup. C'est comme les montres pour certains. C'est comme les chaussures pour d'autres. Moi c'est les stylos. Sauf lors de voyages, je n'en ai achetés que là. Voir ce volet fermé et l'avis de fermeture avisant de contacter Maître Untel pour tout renseignement m'a rendu triste. Il y a des lieux qui colorent une existence, qui marquent une ville, qui font rêver... Bruxelles en compte un de moins.

Je suis complètement battue

2010-12-29T13:30:00.006+01:00

Il y a quelques jours, à Bruxelles, une femme a été assassinée en pleine rue. Des dizaines de coups de couteau. Le dos. La gorge. On recherche un ancien compagnon ou mari, je ne sais plus. Mais quelqu’un qui se croyait en droit de la maltraiter, de lui ôter la vie. Des femmes battues, maltraitées, assassinées par celui avec qui elles vivent, ont vécu, il y en a des dizaines par jour, des centaines par mois, des milliers par an… Trop, trop, trop…

Eléonore Mercier est écoutante dans une organisation qui se préoccupe des violences conjugales. Le livre qui a paru – « Je suis complètement battue » - reprend 1653 premières phrases de qui a décidé d’appeler à l’aide, de dire assez, pour soi, pour une voisine, pour une collègue de travail, pour une amie, pour une sœur ou une mère. Et Eléonore Mercier a noté, noté, noté…

Je souffre depuis des années

Je vous appelle parce que mon concubin m’a tapée plus que d’habitude

C’est pour ma sœur qui travaille dans la société de son mari et n’a pas le droit de téléphoner

C’est pour une amie qui reçoit des coups gratuits

J’ai un mari qui n’aime pas la société Je voudrais partir loin Je vis avec mon mari et sa mère, ils veulent tous les deux que je parte

Effrayantes. Emouvantes. Horribles. Toutes ces phrases sont autant d’histoires immédiatement accessibles, et c’est ce qui rend ce livre d’une force incroyable. Parfois drôles, parce que maladroites. Souvent insupportables. Banales, comme le mal peut l’être au quotidien, ces phrases glanées au fil des années d’écoute, deviennent un poème, un chant, une incantation, que sais-je… un cri qui nous met face à une violence qui est toute proche…

Ma fille me dit qu’elle tombe dans l’escalier

Je suis le frère de la femme dont le mari prépare l’enlèvement

Mon mari est parti avec une des filles pendant que j’étais chez le médecin

C’est pour une femme victime de violences dont le mari est parti et revient pour la frapper

J’ai entendu à la radio que j’étais dans le même cas

J’ai dit à mon mari que j’allais faire les courses pour pouvoir vous appeler

Une de mes amies est dans un sale pétrin

Eléonore Mercier - Je suis complètement battue - P.O.L. 2010

Il n'y a rien à Lot Station

2010-12-28T10:35:00.001+01:00

Ce qu’il y a de bien avec les vacances, c’est qu’on a pas envie qu’elles se terminent, on a envie de prolonger les journées, ne pas rentrer. Hier soir, on s’est mis à traîner un peu. En montant dans le bus 50, Ugo me dit « Qu’est-ce qu’y a à Lot Station » ? (terminus de la ligne). « Je ne sais pas. On va voir ? » Nous voilà partis vers Lot Station. Le bus, bien achalandé au départ de la Gare du Midi, a perdu, peu à peu, de ses voyageurs. Une vingtaine de minutes plus tard, nous voilà arrivés.

Il n’y a rien à Lot Station, sinon une sorte de gare bunker qui mériterait d’être tagguée davantage. « On aurait dû descendre à Ruisbroeck. Ca semblait joli à Ruisbroeck». L’herbe est souvent plus verte ailleurs comme on dit. Nous n’avons pas repris le bus tout de suite. Nous avons marché le long des lignes ferroviaires. Perdue parmi tous les entreprises, bureaux et autres hangars, il y avait cette vieille cheminée. Le contre-jour donnait l’illusion de nombreuses personnes occupées à escalader la cheminée. Arrivées au sommet, elles disparaissaient.

Au retour, nous ne nous sommes pas arrêtés à Ruisbroeck.

Fin de marché

2010-12-26T11:08:00.000+01:00

Il est bientôt 14h30. La place du Jeu de Balle et son marché aux puces se vident. Bruits de verre. Bruits de camionnettes qui avancent, qui reculent. Bruits de portes qu'on ouvre, qu'on ferme. J'avance sur cette place assommée de bruits et de débris. Des bouts de vie traînent. Des pages dédicacées, des photos de communion, des dessins d'animaux précis et appliqués. Un homme balaie et pousse ce que d'autres ont décidé d'abandonner. Il sont plusieurs à le suivre. Dès son départ, ils plongent dans la masse de bouts de bouts de ce qui fut quelque chose. Cela me fait penser aux mouettes qui suivent les bateaux de pêche. Je m'approche. Chacun prend, regarde, rejette ou met dans son sac. Ce ne sont pas des mouettes. Ce sont des vautours, des charognards qui plongent leurs mains, leurs crocs dans des objets décharnés.

C'est dimanche

2010-12-23T16:15:00.000+01:00

C'est dimanche. C'est jour de sortie. Les autres jours, elle mange chez elle. Avec elle. Et parfois avec son chat. Quand il veut bien. Mais c'est dimanche, alors, comme tous les dimanches, elle sort. Elle s'attarde devant les menus. Ce n'est pas pour choisir, cela ne l'intéresse pas. Non, si elle s'y attarde, c'est pour pouvoir regarder qui est à l'intérieur, c'est pour repérer un autre solitaire. Quand elle en voit un, elle s'installe à proximité, dans l'espoir qu'une conversation s'engage. Les bons jours, l'établissement choisi est plein et elle peut s'installer à la même table que l'autre. Il n'est alors même pas besoin de discuter; manger en compagnie lui suffit.

Le bout du Monde

2010-12-21T16:25:00.001+01:00

Place Saint-Job. C’est Constantin Nicolaou qui m’y a emmené la première fois. Nous avions brossé un après-midi de cours. Il m’avait dit « On va à la foire ? ». Et il m’avait parlé d’un coin dont je n'avais jamais entendu parler. Tant qu’à ne rien faire, autant le faire loin de chez nous. Nous avions pris le tram et roulé une éternité. Impression d’avoir quitté Bruxelles. Alors que… J’y suis retourné bien plus tard. Une église avec un air de jamais vu nulle part m’a ramené plus de 30 ans en arrière. Impression d’être loin, d’être au bout du monde. Alors que… J’y retourne de temps en temps pour voir Nadia. C’est ma coiffeuse. Elle me raconte ses vacances, la rentrée des enfants, le travail de son mari. Je lui raconte mes vacances, la rentrée de mes enfants. Je n’ai pas de mari. Pendant qu’on discute, elle coupe mes cheveux. Cela prend peu de temps. On s’embrasse, on se souhaite de beaux jours à venir, avec l’espoir qu’ils le seront. Je sors du salon. Je regarde l’église. Elle m’impressionne encore. C’est jour de marché. La foire, c’est pour bientôt. J'y emmènerai les enfants. Je leur dirai "Venez, on va au bout du monde..."

Rien

2010-12-20T12:53:00.003+01:00

Trois ans sans se voir. Facebook, c'est ça aussi, reprendre contact avec quelqu'un qui a fait un bout de chemin sans qu'on en sache rien ou presque. Ce fut un beau moment comme on dit, l'un de ceux qui resteront, dont on se souviendra.
Repas 'Au vieux Laeken'. Carbonnades frites, parce que chez moi personne n'aime les carbonnades. On parle, on se souvient, on projette, on se reverra.

'C'était bon?'
'Très, merci'
'Moi, je prendrai un café'
'Moi, rien, merci'
'Rien? Je vais voir si j'en ai...'
'En tout cas, si vous trouvez Rien, vous aurez résolu une des grandes énigmes philosophiques'
Il est parti le sourire aux lèvres et est revenu avec ceci.

Belle journée. J'aurai appris que Thierry chausse du 48 et que le Rien existe, il suffit de le demander.

Les anges déchus

2010-12-18T11:52:00.001+01:00

Au détour d’un couloir, je les vois. Ils sont occupés à se dépouiller de leurs ailes. L’opération prend de longues minutes. Chacun ôtant les plumes à l’autre. Aucun mot n’est échangé. Seule une expression de tristesse prend, peu à peu, place sur leur visage. De leurs trois mètres, il ne leur reste bientôt que la taille d’un homme moyen. De leur superbe, il ne reste, après ces longues minutes, que quelques mouvements gauches et désolants. Ils vident chacun un sac et choisissent des vêtements. Ils n’ont plus aucun regard l’un pour l’autre. Ils s’habillent. Les plumes passent progressivement du blanc au gris, comme des dents mal soignées. Ils terminent. Ils regardent autour d’eux. Ils partent et vont se mêler à la foule.

Mais qu'est-ce que je fous là?

2010-12-16T21:04:00.003+01:00

Il m'a fallu quelques minutes pour m'assurer que ce n'était pas moi sur la photo. Mais avant, quelle angoisse! Même regard idiot, mêmes sourcils trop fournis, mêmes lèvres inexistantes, même nez trop long... J'étais devant moi et je me disais, mais bon sang comment ils ont ça? Et puis, je me suis dit que non... même si prises séparément - yeux/nez/bouche - les parties du visage sont exactement les mêmes que les miennes, mises ensemble, c'est pas tout à fait ça... enfin, j'espère...

Envie de vérifier? http://www.facebook.com/#!/photo.php?fbid=1514099374465&set=a.1593672003731.89054.1293868527

Mon bébé est nul

2010-12-15T12:20:00.001+01:00

Dans les journaux, on reparle du redoublement… the ultimate weapon des enseignants qui n’ont rien de mieux à proposer. On ne me fera jamais croire qui si un élève est obligé de redoubler, ce n’est pas d’abord un échec de l’enseignant. Enseignant qui, par ailleurs, est juge et partie… peu importe ce qui se passe, ce sera l’enfant qui sera sanctionné. J’ai été élève, je sais ce que c’est. Et si je n'ai pas redoublé; mais on redoublait moins à cette époque et croyez-moi je ne suis pas plus malin que mes enfants; c'est que j'ai eu de la chance ou que j'ai su répondre aux attentes des enseignants. Rien d'autre. Soit. Admettons qu’en redoublant tout s’arrange… Mais c’est tout le contraire ! Les chiffres indiquent que 1 enfant sur 20 redouble en primaire, 1 sur 7 pour les trois premières années de secondaire, 1 sur 2 pour les trois dernières années… On ne trouverait pas plus à redire si l’évolution était inverse, mais là… Si cela sert à quelque chose, j’aimerais savoir à quoi. Les pays qui pratiquent le redoublement intensif sont aussi ceux qui traînent en fin de liste aux tests PISA (qui mesure à l'échelle mondiale le niveau de l'enseignement), les premières places étant occupées par les pays qui ne le pratiquent pas. Si ce n’est pas bêtise, maltraitance sur mineurs et corporatisme !

Mais asseyez-vous… (il paraît même que la ministre s’en alarme…) 5% des enfants redoublent en 3^e maternelle !!! Redoubler en maternelle !!! Si ça c’est pas une entrée en grandes pompes dans la vie, je n’y connais rien. Redoubler en maternelle ??? Ils ont raté quoi les gamin(e)s, la farandole ? le piquetage ? il partage pas assez ses affaires ? Ooooh, les acquis nécessaires à son passage en primaire ne sont pas là… les O ne sont pas assez ronds sans doute… Outre que l’enseignement maternel n’est pas obligatoire, et ne devrait pas porter à quelque conséquence que ce soit ; et donc chers jeunes ou futurs parents, ne mettez pas vos enfants en maternelle, on ne sait jamais que les jambages de ses m ne soient pas suffisamment esthétiques ou qu’il oublie les paroles de la poule sur le mur qui picore du pain dur ; quel pedigree on lui prépare…

Vous savez quoi, je parie que dans quelques années, des bébés rateront à la crèche. Ils ne mangeront pas assez vite. Ou ils ne dormiront pas assez. Ou ils chieront trop souvent… allez savoir… En tout cas, je ne ferai plus de bébé, trop peur qu’il soit nul.

Début et fin de l'histoire

2010-12-14T09:05:00.000+01:00

L’un découvre, l’autre contemple. L’un espère, l’autre attend. L'un ne s'étonne pas, l'autre ne s'étonne plus. L'un croit et l'autre sait que tout est possible. L’insouciance leur est commune. L’arbre et le banc les unis. Je me vois ayant été. Je me vois en devenir. Les interrogations demeurent-elles les mêmes ?

J'étais à ses pieds

2010-12-12T14:49:00.000+01:00

Narbonne, été 2008. Nous nous sommes arrêtés. Fatigués, mais satisfaits de la route. « Bonsoir, nous avons réservé ». « Voici votre clé, bon séjour ». Nous entrons, nous nous embrassons. Elle va se doucher. Je m’étends sur le lit et je ferme les yeux. Je me sens bien. Elle revient. Belle. Désirée. Je la regarde. Puis, je baisse les yeux. Je suis à ses pieds. Je ne lui dis pas. Peu de jours séparent ce moment de la séparation. Je ne le sais pas encore. Le sait-elle déjà? J’étais à ses pieds. Et je ne lui ai pas dit.

La peur (2)

2010-12-08T08:39:00.002+01:00

Un rare instant de calme. Je ne sais pas ce qu'il a vu, mais il arrête de gesticuler. Pourtant, on continue à l'éviter. J'en profite. Clic. Je profite de lui. Clac. Il n'en sait rien. Il regarde dans son panier. S'y trouve-t-il quelque chose? Depuis que je l'observe, je n'ai encore vu personne s'en approcher. Une enfant vient vers lui. Une femme crie. Trop tard, elle est devant lui. Il la regarde. Il sort une petite fleur de son panier et il lui donne. Elle sourit et repart en sautillant.

La peur

2010-12-06T08:37:00.000+01:00

Il m'arrive de les croiser. L'ours s'accroche toujours à lui. Peur de la ville. Peur des hommes. Parfois, il déambule à vélo, l'ours s'accroche encore plus fort. Peur des voitures. Peur de la rue. Alors, parfois, il se cache. L'ours n'a plus peur, il semble, enfin, plus serein. Cependant, il se met à l'écart. Il se coince à l'abri des regards. Il recherche un endroit où étendre leurs carcasses fatiguées. Il veille à ce que l'ours ne le lâche pas. Qui sait, il aurait peur et par maladresse effraierait les bonnes gens qui exigeraient qu'on s'en débarrasse. Alors, ils se cachent. Alors, ils évitent les regards.

Le soir tombe

2010-12-04T11:21:00.000+01:00

Le soir tombe. La nuit suivra. Le gardien a fermé les grilles. Les enfants, qui quelques minutes plus tôt tapaient dans un ballon, malgré le froid, malgré les glissades, sont partis, qui pour rentrer chez lui, qui pour jouer ailleurs. Un chien est resté de l'autre côté. Il m'a regardé quelques secondes, mais a vite compris que je ne pouvais rien pour lui. Je l'ai regardé s'en aller. Courtes pattes s'agitant et truffe fumante.

Someday I'm gonna smack your face

2010-12-03T08:50:00.000+01:00

C'était il y a quoi... 30 ans, sûrement un peu plus... Ancienne Belgique, les Stranglers allument la salle comme peu l'ont fait. Autre époque, autre public, ça saute, ça se pousse, ça se bouscule, ça se balance des coups et des claques... ça fait partie du spectacle. JJ Burnel balance l'un ou l'autre coup de savate à qui veut vérifier qu'il est vraiment teigneux. Tout s'enchaine. Deux heures de dinguerie.
30 ans plus tard ou un peu plus... Botanique... Hugh Cornwell, chanteur et guitariste des Stranglers, débarque avec son matériel. Ca traîne un peu, mais on est patient. On est une centaine, 50 ans au compteur. C'est parti. C'est parfois approximatif, mais on s'en fiche. Ca commence à sauter, ça commence à se pousser, ça commence à se bousculer, ça commence à se balancer... des coups et des claques partent en douceur... c'est vite fini... On s'amuse comme on veut. Ca dure deux petites heures. Et puis ça se termine, et puis il s'assied et propose son dernier disque à la vente avec sa signature pour qui veut. Grandeur et décadence ou choix de carrière... who knows... n'empêche, voir ce gars, figure mythique pour ceux qui, comme moi, squattaient les salles de concert fin des années 1970, négocier ces chansons, ça éclaircit les idées.

Ce sera un beau dimanche

2010-11-28T12:59:00.000+01:00

C’est dimanche. Je reviens avec le pain et les pistolets. Je traverse le petit square. Il y a trois hommes qui discutent. Ils boivent des bières. A mesure que j’approche, je comprends que la discussion est agitée.

- Tu dois assumer mon vieux… Tant que t’assumeras pas, tu pourras pas arrêter de boire… c’est comme ça… t’es un alcoolique, point barre…

Celui à qui il s’adresse a le regard perdu, les coudes sur les genoux, la canette de 50cl entre les mains.

- T’es spicologue, toi ?

- Non, pourquoi ?

- Ben parce que mon spicologue y dit la même chose que toi… que si j’assume pas, j’arrêterai jamais de picoler ...

- Tu vois, je te fais économiser ton argent… Tu payes un coup ?

Je les dépasse. Ils me regardent sans me voir. J’entends qu’ils se lèvent, ils avancent en traînant les pieds. Je me retourne, ils entrent dans le café du coin. Il est 8 heures. Le soleil illumine les façades. Les oiseaux vont d’arbre en arbre. Ce sera un beau dimanche.

Les travailleuses invisibles

2010-11-26T19:03:00.000+01:00

Elles arrivent tôt le matin ou tard le soir. Elles repartent tôt le matin ou tard le soir. Elles vident des poubelles. Elles frottent des bureaux. Elles changent des draps. Elles vident des cendriers. Elles remplacent des serviettes. Elles poussent des chariots . Elles regardent parfois par la fenêtre. Ces travailleuses de la nuit sont invisibles ou presque.
Au Xe étage de cet immeuble, sans doute cette femme frotte-t-elle la une tablette ou une table. A quoi pense-t-elle? Chante-t-elle? Est-elle heureuse? Qui l'attend? Vient-elle d'arriver? Va-t-elle bientôt s'en aller? Y en a-t-il d'autres? Où sont-elles?
Avant leur arrivée et après leur départ, les lumières sont allumées. Si elles s'éteignaient ou si elles s'allumaient, on remarquerait une présence, on saurait qu'elles sont là... C'est la lumière qui assure leur invisibilité...

Au bord du terrain

2010-11-23T08:06:00.000+01:00

Il est assis au bord du terrain. En tailleur, les coudes sur les genoux et les mains sous le menton. Il a le regard perdu, triste. Il a 6 ou 7 ans. Je viens de sortir, les adducteurs m’ont à nouveau lâché. Le temps de retourner mon maillot, de recevoir les félicitations et des mots de consolation de quelques équipiers, je m’approche de lui. Tu es venu avec ton papa ? Il ne répond pas. Tu es venu avec ton papa ? Il secoue la tête pour dire oui, sans changer d’attitude. Nous regardons quelques mouvements approximatifs et quelques pertes de balle ridicules. Il est où ? Il me regarde … C’est le rouge… Celui en rouge, c’est l’arbitre… Il n’est pas très bon… Il s’est fait engueuler et insulter plusieurs fois… Là encore, il a quelques difficultés … Je regarde le gamin… Et toi, tu joues au foot ? La tête fait non. Tu fais du sport ? Un peu. Je ne saurai pas quoi. Je saurai juste qu’il en fait un peu. En tout cas, ton papa arbitre bien. Il me regarde. Une chance qu’il est là, sinon, on n’aurait pas pu jouer. Il se redresse. Regarde… regarde, il a vu la faute… Il suit son père du regard. Vraiment, il arbitre bien. Oui, mais il y en a qui ont crié sur lui… Oui, mais c’est pas grave, ça arrive… et puis, ils sont un peu bêtes… ils râlent parce qu’il a sifflé contre eux, mais il a raison. Le match se poursuit. Il se trompe encore quelques fois, mais rien de grave. Je continue à le défendre et à prétendre qu’il fait tout bien, ou presque. Le gamin sourit un peu. Le match se termine. En tout cas, dis-lui qu’il a bien arbitré. Moi, je vais aller le lui dire, mais dis-lui aussi, si c’est toi qui le lui dis, ça lui fera encore plus plaisir. Je ramasse mes chaussures et m’en vais à la douche.

Tu en veux?

2010-11-19T16:40:00.000+01:00

Je suis assis. Tranquille. J’attends le métro. Les gens vont et viennent. Ils papotent. Ils lisent. Ils téléphonent. Arrivent deux dames congolaises, sans doute, d’environ 60 ans. Toutes de rires, d’éclats de voix et de couleurs. Elles prennent de la place. Je les regarde. Elles doivent parler d’une amie ou d’un mari. Elles rient de plus belle. Je les regarde encore. L’une des deux croque dans je ne sais quoi.

« Tu en veux ? »

« Euh… » Je ne sais pas ce que c’est. Elle devine mon ignorance, mais ne dit rien et me tend un bout de quelque chose de dur, qui ressemble à du gingembre, mais qui a un goût beaucoup plus doux.

« C’est de la cola ». Je ne sais pas ce que c’est. Je continue à mâcher. Elle poursuit… « C’est de la cola. Et ce soir, là en bas…psss… Tu vas voir, ça va monter. » Elle agite son petit doigt et s’en va dans un grand rire, suivie par son amie. Elles me regardent et s’amusent du tour qu’elles m’ont joué.

Je comprends. Elles rient toujours. Je ris aussi. Je me rends compte que les voyageurs me regardent, sans rien dire, mais j’ai le sentiment qu’ils sont contents que cela ne soit pas tombé sur eux. Cela les tranquilise et ils peuvent en rire. Je termine d’avaler ma cola. La rame arrive. Je regarde les deux dames. Nous nous saluons d’un geste du petit doigt. Nous nous sourions.

Rien ne se passera.

Rame

2010-11-17T16:38:00.000+01:00

Il dit « Quand même, je suis un vieux machin maintenant… »

Elle dit « Mais Lucien, pourquoi tu dis ça ? »

« Mais tu vois bien quand même… »

Il sourit. Il s’est arrangé. Les cheveux ont reçu de la brillantine. Il a mis une veste propre. Et le pantalon de training est assorti. Et puis, il a mis sa casquette. Ils se regardent et sourient. Puis, ils continuent à se parler. Ils se sont retrouvés via internet. Il n’y connaît rien, mais là où il va, on l’a inscrit et c’est comme ça qu’ils se sont retrouvés. La discussion s’arrête. Chacun regarde devant lui.

Nouvel arrêt. Peu entrent. Plusieurs ont un gobelet de café. On dirait une série américaine. Ils jouent à être en retard. A ne pas avoir eu le temps de déjeuner. Ca donne un genre. Bientôt Schumann. Les gobelets descendent.

Il dit « On descend ici ? »

Elle dit « Si tu veux. Mais je dois aller chez ma sœur pour midi »

Ils descendent. Ils n’ont pas l’air de savoir la direction à suivre. Ils iront à gauche.

J'adore la Saint-Verhaeghen

2010-11-15T22:56:00.003+01:00

Je dois avoir 5 ans . Ma main est dans celle de mon papa. J’aime bien ça avoir la main dans celle de mon papa. Il boîte. Il a une béquille. Il s’est blessé au travail. Nous marchons tranquillement. Je crois que nous sommes dans la rue Neuve. Il y a des cris, des chants. Nous sommes devant plusieurs grands avec de longs tabliers blancs. Ils veulent de l’argent. Papa refuse. Ils menacent de lui jeter de la farine à la figure. Il les regarde. C’est non. La farine tombe sur la veste de papa. Il lâche ma main et écrase le nez de celui qui l’a enfariné. Il ne savait pas à qui il avait à faire.

J’ai 15 ans. Il y a du bruit dans les couloirs de l’école. Des cris, des chants. La porte s’ouvre. Entrent cinq, six gars avec de longs tabliers blancs, des chopes pleines de pièces. La professeure de physique leur demande de partir ou elle ira chercher le directeur… Elle part… Ils nous demandent des pièces. Quelqu’un se lève et s’en va fermer la porte. Les cinq, six gars repartiront les tabliers déchirés et les chopes vides. Nous étions jeunes mais teigneux.

J’ai 38 ans. Mes filles ont peur d’aller à l’école. On leur a dit que des grands avec des longs tabliers blancs vont venir et qu’elles devront leur donner de l’argent, sinon ils leur jetteront de la farine et des œufs. Je les accompagne. Je prends la couche-culotte de la dernière-née avec moi. Il y a foule devant l’école, mais aucun enseignant. Les petits se débrouillent comme ils peuvent. J’avance avec elles. On nous bloque le passage. On pousse. On nous bouscule. Je ne peux m’en empêcher… la couche pleine finit sur la figure de celui qui en fait trop.

Chaque année, en novembre, quand le cortège des étudiants arrive dans le centre-ville, je quitte mon bureau. Il y a des cris, des chants. Ils sont des centaines. Ca boit, ça pue, ça vomit. Je les suis au hasard et je leur crache dessus. Je privilégie les cheveux et le cou. C’est lâche, je sais. Que voulez-vous, je suis moins jeune, mais toujours teigneux. J’adore la Saint-Verhaegen.

PS : c'est ce vendredi que les étudiants fêteront ça... je me réjouis